„Kuue tuhande euro pärast?”
„Mitte raha pärast,” vastas Mari vaikselt. „Valede pärast. Sinu lause pärast, et ma oma asjad kokku pakiksin. Ja selle pärast, et isegi praegu ei tulnud sa tagasi minu juurde, vaid selle elu juurde, kus sul oli mugav.”
„Ma armastan sind.”
Mari langetas pilgu lillekimbule.
„Sa armastad seda, et mina maksan arved, istun laua taga vait ja kannan raha üle küsimusi esitamata.”
„See pole aus.”
„Aga mind ülalpeetavaks nimetada oli aus?”
Jaan tõstis järsult pea.
„Mina pole seda öelnud.”
„Sinu ema ütles. Sina vaikisid. Minule piisas sellest.”
Ta viskas kimbu pingile.
„Eks ela siis üksi. Vaatame, kaua sa vastu pead.”
„Pean küll.”
„Oma kleidikestega?”
„Jah. Oma kleidikestega.”
Jaan lahkus kiiresti, peaaegu jooksusammul. Mari ei kummardunud lilli üles võtma. Mõne minuti pärast tuli trepikojast naabrinaine, silmitses roose ja küsis:
„Teie omad?”
„Ei,” ütles Mari. „Aadressiga eksiti.”
Septembris kutsuti ta linnas asuvasse käsitöökeskusesse õmblemise meistriklassi juhendama. Grupp oli väike: tavalised naised, kes tahtsid õppida endale ise riideid tegema. Mari seisis nende ees, mõõdulint kaelas, ja tabas end ootamatult mõttelt, et keegi ei küsi, kellele ta tänulik peaks olema. Keegi ei nimetanud tema tööd tühiseks nokitsemiseks. Keegi ei nõudnud, et ta oma raha kellegi teise unistuse alla paneks.
Pärast tundi astus tema juurde umbes kuuekümnene naine.
„Te seletate nii, nagu oleksite terve elu õpetanud.”
Mari naeratas kergelt.
„Ei ole. Ma olen lihtsalt palju kordi uuesti alustanud.”
Naine noogutas.
„Seda on tunda.”
Samal õhtul ostis Mari endale uue kohvri. See polnud kallis, aga oli tugev, tumeroheline ja sirge, mugava sangaga. Vana halli kohvrit ta minema ei visanud. Ta jättis selle Kadri panipaika.
„Las jääb,” ütles ta. „See aitas mul ära tulla.”
Kadri puhkes naerma.
„Aga uus? Kuhu sellega?”
„Sõitu. Panin end kirja Tartu kangamessile.”
„Üksi?”
„Üksi.”
Oktoobris lahutas kohus nende abielu ilma suuremate stseenideta. Jaan tuli koos Annega. Anne istus koridoris poja kõrval ja tegi näo, nagu ei märkakski Marit. Ent kui Jaan akna juurde läks, kummardus endine ämm tema poole.
„Rahul nüüd?”
„Rahulik,” vastas Mari.
„Jaan on sinu pärast täiesti ära vajunud.”
„Minu pärast lõpetas ta lihtsalt minu kulul elamise.”
„Sa oled kõva südamega naine.”
Mari pani dokumendi kotti tagasi.
„Ei. Ma lihtsalt ei kuulu enam teie perele.”
Anne tahtis midagi lisada, kuid Jaan jõudis tagasi. Ta nägi välja korraga vihane ja segaduses.
„Mari, ma küsin viimast korda. Kas sa tõesti ei taha normaalselt kokkuleppele jõuda?”
„Milles?”
„No…” Ta köhatas. „Vähemalt auto võla tasumisel aidata. Me olime ju nii palju aastaid koos.”
Mari vaatas teda ilma ärrituseta.
„Jaan, sa küsisid minult kuut tuhandet eurot oma ema jaoks. Seejärel püüdsid teie mõlemad jätta muljet, et mina lõhkusin pere. Nüüd tahad, et ma aitaksin sul auto võlga kinni maksta. Kas sa oled kasvõi korra tulnud lihtsalt vabandust paluma?”
Jaan pööras pilgu kõrvale.
„Ma ju ütlesin, et läksin tookord liiale.”
„See ei ole vabandus.”
„Mida sul siis veel vaja on?”
„Mitte midagi. Selles vahe ongi.”
Pärast lahutust astus Mari kohtumajast välja. Päev oli kuiv ja jahe. Selles polnud mingit erilist ilu, ei pidulikku muusikat ega taevast märki. Oli lihtsalt päev, mil üks pikk peatükk sai läbi.
Ta kõndis peatusesse, kuid ei läinud esimese bussi peale. Selle asemel helistas ta Kadrile.
„Kõik.”
„Kuidas sa oled?”
Mari vaatas peatuse klaasilt oma peegeldust. Kastanpruunid juuksed olid kuklasse kinnitatud, mantel korralikult kinni nööbitud, käes uus tumeroheline kohver eelseisvaks sõiduks.
„Tasakaalus.”
„Tule siia. Joome teed ja tähistame.”
„Tulen. Aga käin enne töökojast läbi. Üks tellimus ootab.”
„Sa oled parandamatu.”
„Vastupidi,” ütles Mari. „Ma sain lõpuks korda.”
Nädal hiljem saatis Jaan lühikese sõnumi: „Ema ütleb, et sa võiksid Liisi ikkagi aidata. Tema pole milleski süüdi.”
Mari luges selle läbi ja esimest korda üle pika aja ei hakanud ta mõtlema, kuidas vastata nii, et keegi haiget ei saaks. Ta kirjutas lihtsalt:
„Minu raha ei lahenda enam teie pere probleeme.”
Siis pani ta telefoni kotti.
Töökojas hõljus uue kanga lõhn ja triikrauast tõusev aur. Laual lebas tumesinise kleidi lõige naisele, kes oli pärast pensionile jäämist otsustanud harrastusteatris lavale minna. Mari libistas peopesaga üle materjali, kontrollis õlajoont ja naeratas.
Akna taga vaidles keegi valjult. Kõrvalruumis naersid õpilased. Elu liikus edasi ilma Jaanita, ilma Anneta, ilma palveteta „kiiresti üle kanda” ja ilma võõraste võlgadeta.
Mari lülitas laualambi põlema.
Käärid istusid tema käes kindlalt.
Vana hall kohver jäi minevikku. Ja need kuus tuhat eurot seisid endiselt tema arvel. Mitte kättemaksuna. Mitte tõestusena. Vaid vaikse toena naisele, kes kuulis õigel hetkel tõde ja valis lõpuks iseenda.