Ta vaatas Jaanist otsekui läbi, mitte tema peale.
„Mida?” Jaan jäi hetkeks tummaks. Ta oli harjunud, et selle pere naised reageerivad kahel viisil: kas alluvad vaikides või lähevad nuttes närvi. Niisugune jäine rahu lõi tal kogu tavapärase pildi segamini. „Ja millega me siis õhtul linna saame? Meil on terve hunnik asju! Emal on jalad haiged, oled ära unustanud või?”
„Bussiga lähete,” ütles Mari muutumatu häälega. „Muldteed mööda on maanteeni kolm kilomeetrit. Buss käib iga kahe tunni tagant. Viimane läheb kell kaheksa. Kui kohe liikuma hakkate, jõuate kenasti.”
Jaani näole kerkisid punased laigud.
„Sa oled peast segi või?” röögatas ta ja haaras oma paksude sõrmedega poolavatud akna servast, püüdes klaasi jõuga alla suruda. Aknatõstuki mootor undas pingutusest. „Sa viid toidu ka minema? Pagasiruumis on veel sinu tort! Me pole teedki joonud! Tule kohe välja, raisk!”
„Teenijad söövad pärast pererahvast, Jaan,” lausus Mari, iga sõna eraldi rõhutades. „Aga mina ei ole teie teenija. Ja teie pererahvast ma oma raha eest enam toitma ei hakka.”
Ta pööras pilgu Andresele, kes lõpuks hingeldades auto juurde jõudis. Mees toetus kätega põlvedele, laubal pärlendas higi.
„Mari…” alustas ta oma tuttaval kannatajahäälel. „Mis sa nüüd korraldad? Jaan tegi ju lihtsalt nalja! Inimene võttis napsu, ütles mõtlemata midagi rumalat. Milleks kogu suguseltsi ees sellist etendust teha? Sa häbistad meid! Ema hoiab seal südant kinni!”
„Mina häbistan?” Mari huultele ilmus kõver naeratus — külm, kibe ja väsinud. „Tõesti? Mina?”
Ta vaatas meest, kes polnud viie aasta jooksul kordagi tema eest välja astunud. Meest, kes oli nende ühist raha oma täiskasvanud ja ülbele vennale jaganud, samal ajal kui Mari öösiti tööd rügas.
„Muide, Andres,” tõstis Mari pisut häält, et mootori mürast ja värava poole kogunevate sugulaste suminast üle kostaks, „ütle oma vennale, et ta hakkaks endale ise raha otsima. Selle viiesaja euro ülekande tühistasin ära. Sponsorabi lõppes. Lõplikult.”
„Mida?!” pahvatasid vennad peaaegu korraga.
Andres kahvatus ühe hetkega, nagu oleks temast veri välja lastud.
„Mari, ei…” sosistas ta ja sööstis akna juurde. „Sa ei saanud seda teha… Nad löövad ta maha! Mari, võta telefon, tee ülekanne tagasi! Ma anun sind! Esmaspäeval võtan laenu enda nimele!”
Jaan taganes autost sammu. Tema ülbetes silmades vilksatas esimest korda kogu selle päeva jooksul tõeline, loomne hirm. Ta sai aru, et on oma võlgadega üksi jäänud. Ilma venna kuuleka naise pangakaardita.
„Tee uksed lahti, lits!” Jaan surus rusikad kokku ja tõstis käe, valmis klaasi puruks lööma.
Mari vajutas vaikides akna sulgemise nuppu. Klaas kerkis üles ja pigistas valusalt Jaani sõrmi. Mees röögatas, tõmbas käe eemale ja kargas kõrvale, loopides roppe needusi.
Mari lükkas käigukangi sõiduasendisse.
Andres üritas veel kapoti ette tormata, vehkides kätega nagu meeleheitel liiklusreguleerija, kuid Mari vajutas järsult gaasi. Krossover mörises madalalt, laiad rehvid paiskasid rataste alt õhku kuiva mulda, peent kruusa ja halli tolmu, mis kattis vennad pealaest jalatallani.
Auto sööstis kriuksuvate raudväravate vahelt välja ja kadus suvilarajooni kitsale teele, jättes endast maha vaid tiheda tolmupilve.
Tee iseenda juurde
Linna jõudmiseks kulus veidi üle tunni.
Mari pani muusika mängima. Algul vaikselt, siis keeras ta heli juurde. Salongi täitis rütmiline, pulseeriv biit, mis tundus löövat samas taktis tema südamega.
Aknatagune maastik sulas rohekaskollaseks vööks. Mööda libisesid kasevõsad, põllulapid ja üksikud teeäärsed söögikohad, mille siltidel lubati grill-liha ja kohvi. Autos endas valitses aga täiuslik kord, jahedus ning mingi uus, peaaegu käegakatsutav vabaduse lõhn.
Alles nüüd, kui tema ees jooksis sile hall asfaldilint, hakkas Mari päriselt mõistma, mida ta oli äsja teinud. Ta ei värisenud. Tal ei tulnud hüsteeriat. Pisarad ei voolanud ja solvumine ei pigistanud kurku kinni. Vastupidi — esimest korda üle pikkade aastate tundis ta, et on elus. Nagu oleks ta ärganud raskest, umbse õhuga unest.
Talle meenus, kuidas ta Andresega tutvus. Mees paistis siis nii hooliv, nii „perekeskne”. Ta rääkis alatasa, kui tähtsad on sugulussidemed. Kuidas vennad peavad üksteist toetama. Kahekümne kaheksa aastaselt tundus see Marile suure usaldusväärsuse märgina. Tema, kes oli kasvanud kahekesi emaga, nägi mehe suures ja lärmakas peres turvalist sadamat, millest oli alati unistanud.
Ainult et sadam osutus mereröövlite lahesopiks.
Ta meenutas oma esimest tõeliselt suurt tellimust — pulmatorti. Kolm korrust. Kolmkümmend kilo. Keeruline kaunistus suhkrulilledest. Ta ei maganud kaks ööpäeva järjest. Jalad valutasid nii hirmsasti, et seismine tundus võimatu. Selle tööga teenis ta esimest korda päriselt korraliku summa. Ja juba samal õhtul „laenas” Andres selle raha Jaanile vana kaubiku ostmiseks. Jaan kavatses sellega kaupa vedada ja „miljoneid teenida”. Kaubik roostetas hiljem suvila tagahoovis, ilma et oleks teinud ainsatki sõitu. Raha muidugi tagasi ei tulnud.
„Sa pole ju ometi väiklane, Mari? Me oleme perekond,” oli Andres siis öelnud ja süüdlaslikult tema pealage suudelnud.
Mari uskus teda. Uskus, et armastus nõuab ohvreid. Et hea naine talub ja toetab. See oli päästjasündroom, mis oli segatud hirmuga üksi jääda.
Ta kannatas, kui ämm tuli ette teatamata ja kontrollis põlastava näoga kappide pealt tolmu. Ta kannatas, kui tädi Anne küsis igal perekondlikul söömaajal valju häälega, millal Mari ometi „lapse ilmale toob, sest kell tiksub, mitte ainult tordid ei peaks peas olema”. Ta kannatas ka siis, kui Jaan ilmus ette helistamata, avas külmkapi ja sõi ära kalli mascarpone, mis oli mõeldud klientide tellimusteks, teatades: „Venna perele ju võib, mis sa koonerdad.”
Aga täna, just sellel hetkel, kui räpane käsi tõmbas tal taldriku nina alt ära ja tema enda mees seda heakskiitva itsitusega saatis… midagi purunes. Illusioon läks katki. Ta nägi neid kõiki ilma ilustuseta — tarbijate karja, kaane, kes olid end tema veenide külge imenud.
Kõrvalistmel lebav telefon ärkas ellu. Ekraan süttis ja näitas sissetulevat kõnet. „Abikaasa.”
Mari ei katkestanud kõnet. Ta keeras helina lihtsalt täiesti maha ja lasi telefonil heliseda.
Üks vastamata kõne. Siis kolm. Siis kümme.
Peagi hakkasid sõnumid riburada pidi saabuma. Ekraan lõi iga mõne sekundi järel heledaks.
„Mari, tule kohe tagasi! Mis sul arus on?!”
„Ema on sinu pärast halb, joob palderjani, vererõhk hüppas üles!”
„Jaan on paanikas, need inimesed helistasid talle. Tee rahaülekanne ära, palun, ma maksan kõik palgapäeval tagasi, vannun!”
„Kuidas me siit ära saame?! Liha läheb halvaks, me pole seda lõpuni küpsetanudki, kellelgi pole kütust!”
„Sa oled hull! Ma lahutan sinust!”
Viimase sõnumi peale hakkas Mari vaikselt ja täiesti siiralt naerma. Naer kõlas selgelt üle terve salongi.
„Ma lahutan sinust.” Milline hämmastav iroonia. Andres üritas kasutada tema enda suurimat relva tema vastu. Ta arvas tõsimeeli, et hirm kaotada selline „kuldne” abikaasa sunnib Mari auto ümber pöörama.
Lukk ja võti
Linn võttis ta vastu päikeses pehmeks sulanud asfaldi ja nädalavahetusele omase ühtlase suminaga.
Mari keeras kodutänavasse, aeglustas ning parkis auto maja ette. Ta jättis mootori seisma, kuid ei kiirustanud kohe väljuma. Mõne hetke istus ta rooli taga vaikuses, käed süles, ja vaatas trepikoja ust — seda ust, mille taga ootas mitte enam nende, vaid tema elu.