kuni laps saab kolmeaastaseks. Selle aja eest ei ole abikaasal õigust nõuda hüvitist saamata jäänud töötasu ega kaotatud ametialaste võimaluste eest.
Panin kausta kinni ja jätsin peopesa selle kaanele.
„Jaan.”
„Mh?”
„Siin seisab sisuliselt nii: kui meil sünnib laps, olen mina kolm aastat temaga kodus. Ja kui ma selle tõttu kaotan töökoha, kogemuse või karjäärivõimalused, siis on see minu enda mure. Sain ma õigesti aru?”
Ta ohkas. Just sellise ohke saatel seletatakse lapsele midagi, mis täiskasvanu meelest peaks ammu iseenesest mõistetav olema.
„Mari, no kuidas siis veel? Sa jääd ju niikuinii lapsega koju. Kõik jäävad. Mina pole seda maailma niimoodi teinud, elu lihtsalt käib nii. Jurist ütles, et targem on see kohe kirja panna, siis pole hiljem üllatusi.”
„Kelle jurist?”
Vaikus. See kestis vaid hetke, aga ma kuulsin seda.
„Ema tuttav,” vastas Jaan. „Ja mis siis?”
Anne pani viimaks telefoni käest. Lõpuks ometi. Ta seadis käed põlvedele, vaatas mulle otsa rahulikult ja peaaegu hellalt — nii vaadatakse tüdrukut, kes ei saa kuidagi hakkama ülesandega, mis peaks olema lihtne.
„Mari,” ütles ta pehmelt. „Ära hakka ennast üles keerama. See pole sinu vastu mõeldud. Vastupidi, et teil kõik aus oleks. Perekondlikult. Meil on alati nii olnud: mees kannab pere eest rahaliselt hoolt, naine hoiab kodu. Mina kasvatasin Jaani üksi üles, ma tean väga hästi, millest räägin.”
„Te olite seda lepingut enne tänast näinud?” küsisin. „Enne kui see minu ette pandi?”
Ta naeratas vaevumärgatavalt.
„Aitasin koostada. Muidu oleksid sa nendesse paragrahvidesse ju ära uppunud. Sina oled meil rohkem komade inimene.”
Siin see siis oligi. Komade inimene.
Istusin endiselt laua taga, käsi suletud kaustal. Jaan jõi tee lõpuni, tõusis püsti ja viis tassi kraanikaussi. Ei pesnud seda ära, lihtsalt pani sinna. Siis pöördus tagasi minu poole.
„Noh, kirjutame alla? Pastakas on seal. Mul on kell seitse kohtumine, ärme venita.”
Arvasin, et minus tõuseb viha. Ei tõusnud. Hoopis tunne oli selline, nagu oleks mulle ulatatud käsikiri ühe raamatu nime all, aga kaante vahel peituks hoopis teine tekst. Ja selle autor seisaks kõrval, oodates, et ma löön sinna templi „trükki”, sest kellel siis ikka viitsimist oleks lugeda.
Avasin kausta uuesti. Keerasin viimase lehekülje ette.
„Jaan, kas sina ise lugesid selle lepingu läbi? Päriselt. Algusest lõpuni.”
„Ma ju ütlesin, see on tavaline vorm.”
„See ei olnud vastus.”
Ta jäi hetkeks vait.
„Vaatasin üle. Põhilise. Ema ja jurist kontrollisid kõik läbi, miks ma peaksin igasse ritta süvenema?”
„Ehk siis sa ei lugenud.”
„Mari, mis sul nüüd hakkas?” Ta istus tagasi, aga näoilme oli juba teine. „Ma arvasin, et sa annad allkirja ja ongi kõik. Sa oled ju alati… noh, sa ei armasta vaielda. See mulle sinu juures meeldibki, sinuga on rahulik.”
„Rahulik,” kordasin ma.
Rahulik. Teisisõnu mugav. Ta ei vaevunud seda isegi varjama. Ta oli olnud täiesti kindel, et asetab mu ette kaheksa lehekülge, mina lehitsen neid moe pärast, näen sõnu „korter” ja „auto”, otsustan, et küllap on kõik õiglane, ning kirjutan sinise, kuldse servaga pastakaga alla. Sest mina olen komade inimene. Sest minuga on rahulik. Sest mulle ei meeldi igavad paberid.
Neli aastat olin ma lugenud just selliseid pabereid, et inimesed kogemata ei allkirjastaks midagi, millele allkirja anda ei tohi. Ja nüüd oli tema pannud samasuguse dokumendi mulle nina ette ning lootnud, et minust saab täpselt see juhtum.
„Anne,” ütlesin ma. „Kas ma tohin küsida? Kuuendas punktis, seal, kus on kirjas, et ma ei nõua hüvitist saamata jäänud sissetuleku eest. Kas see on teie sõnastus?”