Tal oli kaasas väike kingitus Jaanile — kruus kirjaga „Kohvipealik“. Korteris valitses selline vaikus, et see lausa kumises kõrvus. Magamistoa uks polnud aga päris kinni. Mari astus lähemale, piilus sisse ja tundis, kuidas veri tal korraga meelekohtadesse lõi.
Anne seisis avatud kummuti ees, selg ukse poole. Tema sõrmede vahel rippusid Mari aluspüksid — hoitud pöidla ja nimetissõrme vahel, justkui oleks tegu mingi kahtlase näidisega. Tavalised puuvillased, pleekinud karukesega. Anne ei vaadanud neid lihtsalt möödaminnes. Ta uuris. Mudis kangast, kissitas silmi ja hindas õmblusi sellise tõsidusega, nagu sõltuks neist terve tulevase suguvõsa jätkusuutlikkus.
„Anne.“ Mari hääl tuli välja kähedalt, nagu oleks keegi tal kaua kõri kinni hoidnud. „Mida te ometi teete?“
Ämm pöördus aeglaselt ümber, väärika rahuga, nagu oleks ta omaenda lossis. Ta ei visanud pesu käest, vaid asetas selle tagasi kummutisse peaaegu pidulikult — nagu paneks sinna heakskiidutempli. Või pigem kohtuotsuse.
„Kontrollin, Marikene,“ vastas ta rahulikult. „Perenaine peab teadma, mis seisus on tema… varud. Õmblused tunduvad teil siin üsna nõrgukesed.“
See polnud enam lihtsalt ebaviisakus. See oli tungimine kõige isiklikumasse paika, sinna, kuhu ühelgi võõral käel asja ei olnud. Mari seni venitatud kannatus, õhuke nagu kummipael, katkes kuiva ja terava plõksuga.
„Teil ei ole mingit õigust!“ paiskus temast välja, hääl muutus iga sõnaga kindlamaks. „See on minu oma! Minu kummut, minu asjad! Kuidas te julgete?“
Anne näolt kadus abivalmi nõuandja ilme ühe hetkega. Selle alt ilmus külm, kõva kivinägu. Ta astus sammu lähemale ja tema vari langes Marile peale.
„Oi, kuidas meie miniake sisiseb,“ venitas ta mesiselt, ent mürgiselt. „Kas sa räägid tõsiselt? Oled sa üldse täie mõistuse juures?“
Järgmisel hetkel muutus ta hääl jääkülmaks metalliks.
„See on minu poja kodu. Ainsa mehe kodu siin majas. Tema on siin peremees, mitte sina. Ja nüüd paned sa oma suu kohe kinni.“