Ta hoidis pilku ekraanil ja mängis inimest, kes on süvenenud hommikustesse uudistesse. Tegelikult varjus ta telefoni taha, sest ei osanud oma ebamugavusega midagi peale hakata. Jaan oli endamisi valmis mõelnud kaks võimalikku lõppu: Mari kas alistub ja saab lõpuks aru, et tema vastuhakk ei muuda midagi, või hakkab asju pakkima, lahkub solvatult ning virutab ukse enda järel kinni. Mõlema variandi jaoks oli ta end sisemiselt ette valmistanud.
Seda, mis järgnes, polnud ta aga osanud isegi ette kujutada.
Magamistoa uks avanes ja Mari astus välja. Ta oli juba riides: tumedad sirge lõikega teksad, pehme kašmiirkampsun, juuksed hoolikalt kuklasse kinnitatud. Tema käed olid tühjad. Ent tema järel veeresid kaks kohvrit. Kaks suurt nahkset ratastega kohvrit, korralikult pakitud, mis libisesid vaikse sahinaga üle laminaatpõranda.
„No näed siis, keegi otsustaski lõpuks välja kolida,” venitas Anne pilkavalt, tõstes kohvitassi huultele. „Kas issi ei suutnudki sind ümber rääkida?”
Jaan tõstis telefoni kohalt pilgu. Tema näole ilmus kummaline segu kergendusest ja süütundest. Nii et see oligi käes. Viimane vaatus. Veel paar etteheidet, võib-olla pisaraid, ja siis saab kõik ometi oma kohale tagasi loksuda. Ta valmistus kuulama süüdistusi, mida ta oli terve öö oma peas juba ette kuulnud.
Mari lükkas kohvrid esiku juurde ja peatas need täpselt välisukse ees. Siis vaatas ta mõlemat rahulikult, peaaegu hindavalt, justkui näeks neid inimesi esimest korda.
„Need ei ole minu asjad,” ütles ta vaikselt.
Tema hääl ei värisenud. Selles polnud draamat, solvumist ega hüsteeriat. Ainult tasane, sirge lause.
„Need on sinu omad, Jaan.”
Jaan pilgutas silmi. Telefon vajus aeglaselt tema peost lauale. Anne näolt kadus üleolev muie. Nad vaatasid kord kohvreid, kord Marit, nagu püüaksid kuuldut tegelikkusega kokku sobitada, ent üks ei mahtunud kuidagi teise sisse.
„Mis mõttes?” küsis Jaan lõpuks. Tema toon oli tühi ja kohmetu. Ta oli päriselt veendunud, et kuulis valesti.
„Ma andsin sulle nädala, et sa otsuse teeksid,” jätkas Mari samal tasasel ja peaaegu ametlikul häälel. „Eile õhtusöögi ajal tegid sa selle ära. Sa valisid oma õe. See on sinu õigus. Sa leiad, et tema eest tuleb hoolitseda, et tema olukorda peab mõistma ja talle tuleb vastu tulla. Ma ei vaidle enam. Hoolitse siis.”
Ta vaikis hetkeks. Mitte selleks, et neile aega anda, vaid et sõnad jõuaksid tihedasse, unisesse hommikuvaikusse vajuda.
„Ainult et nüüdsest teete te seda koos. Ja kusagil mujal. Annet ei saa mina välja visata, mul pole selleks õigust, ta on sinu sugulane. Aga sina oled minu abikaasa. Kui sa ilma oma õeta elada ei suuda, siis elategi koos.”
Mari astus ukse juurde ja vajutas lingi alla. Trepikojast voolas korterisse jahedat õhku.
„Sa… sa viskad mind välja?” suutis Jaan viimaks öelda.
Tema hääles polnud viha. Seal oli vaid hämmeldunud uskumatus. Ta ei suutnud ikka veel aru saada, kuidas selline asi üldse võimalik on. Tema oli ju selle kodu mees. See, kes teeb otsuseid. See, kelle sõna pidi lõpuks maksma jääma.
„Ma ei jätnud midagi olulist maha,” ütles Mari. „Seal on su tööpluusid, sülearvuti, laadijad, trenniriided. Kõik, mida sul esimestel päevadel vaja võib minna.”
Ta vaatas talle otse silma.
„Minu vanemad panid selle korteri sissemaksesse rohkem, kui sina meie abielu kolme aasta jooksul kokku teenisid. Seega jään siia mina.”
Tema pilgus ei olnud vihkamist. Polnud ka pisaraid ega kibedat haavatust. Oli ainult külm ja lõplik tõdemus, mille üle enam vaielda ei saanud.
„Sina otsustasid, keda sa ülal pidada tahad. Nüüd võid alustada.”
Anne seisis keset kööki, tass kangestunud sõrmede vahel. Tema maailm, kus ta oli olnud väike printsess, keda vanem vend kaitseb ja kelle nimel teised taganevad, varises ühe hetkega kokku. Ta vaatas kord Jaani, kord kohvreid, siis jälle Marit. Alles nüüd jõudis talle päriselt kohale, mida see tähendab. Ta ei saanud korterit. Ta ei saanud mugavat võitu. Ta sai vaid koduta venna, kes pidi nüüd ilmselt elama seal, kus elas tema.
Tema näole ilmus ehtne hirm. Mitte solvumine, mitte teatraalne nördimus, vaid puhas ja võltsimata paanika.
„Anne, aita oma venda,” ütles Mari vaikselt.
Ta ei tõuganud neid tagant. Ei karjunud. Ei hakanud stseeni korraldama. Ta lihtsalt seisis avatud ukse kõrval ja hoidis seda lahti, nagu viisakas administraator, kes saadab lahkuvaid külalisi välja.
Ja just see rahulik viisakus mõjus hirmutavamalt kui ükskõik milline raevupurse. Mari ei võidelnud nendega enam. Ta oli nad oma elust lihtsalt maha tõmmanud — nagu igava raamatu, mis on lõpuni loetud ja mille juurde enam kunagi tagasi ei pöörduta.