— Ma olin nõus, et su õde võib meie juures elada seni, kuni ta õpib. Aga sellest ajast on juba pool aastat möödas. Nüüd oleks tal viimane aeg siit viisakalt kaduda. Mul ei ole enam mingit tahtmist seda laiska tasuta ülalpeetavat taluda!
Mari hääl kõlas rahulikult, peaaegu täiesti tundetult. Ometi rääkis viis, kuidas ta oma taldriku kraanikaussi pani — otse Anne rasvase ja kastmeplekkidega nõude kõrvale — rohkem kui ükskõik milline karjumine. Portselani terav kõlks vastu metalli pani Jaani võpatama. Ta tõstis aeglaselt pilgu oma õhtusöögilt. Juba mitu päeva oli ta teinud näo, nagu ei märkaks nende vahel kogunevat pinget, kuid see heli lõikas läbi tema mugava ükskõiksuse nagu nuga.
— Mis siis jälle lahti on? — küsis ta, suutmata vaevu oma isuäratavalt lihatükilt tähelepanu eemale rebida. Tema toonis polnud ei kaastunnet ega tõelist huvi. Seal oli vaid väsinud pahameel, justkui segataks teda taas millegi tühisega.
— Mis mõttes „mis lahti”? — Mari pöördus tema poole. Ta toetas puusa vastu köögitasapinda ja pani käed rinnale risti. Pilk oli kõva ning torkiv. — Sinu meelest on kõik täiesti korras, Jaan? Su kõrgkooli lõpetanud õde sõi kõhu täis, jättis oma laga siia maha, nagu elaks hotellis, ja tormas siis klubisse.
Ma tassisin just vannitoast välja hunniku märgi rätikuid ja kuivatasin põrandalt loigu, kuhu ta oli veel oma jumestuskreemi sisse määrinud. Ja nüüd peaksin ma tema järel ka nõud ära pesema, sest hommikul ei kõlba „tema kõrgusel” ju kohvi juua, kui kraanikausis mustad taldrikud vedelevad. Kas see on sinu arvates normaalne?
Jaan neelas suutäie alla, pani kahvli käest ja ohkas sügavalt, peaaegu märterlikult. See jutuajamine oli talle ebamugav. Ta tahtis ainult rahu — vaikust, leppimist, natukenegi kodust puhkust pärast tööpäeva. Tal polnud vähimatki soovi hakata kohtunikuks kahe naise vahelises tülis.
— Ära hakka jälle, Mari. Ta ju püüab. Otsib tööd. Otsib iseennast. Tal on keeruline aeg. Inimesel on vaja natuke aega, et täiskasvanueluga kohaneda.
Need sõnad olid nii etteaimatavad ja kulunud, et Mari ei tundnud enam isegi ärritust. Ta ainult naeris korraks — kuivalt, ilma rõõmuta. Nii naerab inimene, kes on sama plaati juba sada korda kuulnud ja teab peast iga kriimu selle pinnal.
— Raske on minul, Jaan. Minul on raske iga päev koju tulla ja näha, et meie korter meenutab korraga odavat hostelit ja ilusalongi. Mina koristan, mina teen süüa, mina pesen pesu kolme inimese eest, samal ajal kui sinu õde „leiab ennast” klubides ja kaubanduskeskustes. Ta ei otsi tööd. Ta ei vaevu isegi teesklema, et otsib. Ta lihtsalt ripub meil kaelas ja kasutab ära sinu pehmet iseloomu.
— Nüüd sa lähed küll üle piiri! — Jaan tõstis häält ja surus huuled solvunult kokku. — Ta on minu õde! Ma ei saa teda niisama tänavale visata!
— Mina saan küll, — vastas Mari kohe. Tema rahu oli hirmutav. Ta ei karjunud, ei teinud stseeni, ei langenud hüsteeriasse. Ta kuulutas otsuse välja. — Tal on üks nädal. Seitse päeva, et leida endale uus koht, kus „ennast otsida”. Korter, tuba, sõbranna diivan — mul on ükskõik. Kui ta seitsme päeva pärast ikka veel siin elab, kolin mina ära. Ma olen juba ühe koha üle vaadanud. Siis saad ise otsustada, kumba teist sa edaspidi üleval pead — teda või mind.
Hommik pärast seda lõplikku ultimaatumit ei alanud tüliga. See algas vaikusega. Tiheda, kleepuva vaikusega, mis täitis kogu korteri ja muutis õhu raskeks. Mari ärkas nagu alati kell seitse. Ta valmistas kaks tassi kohvi, röstis kaks viilu saia ja pani lauale taldriku omletiga — ainult ühele inimesele. Kui Jaan kortsus ja pahurana kööki ilmus, ootas tema portsjon juba ees.
Ta istus sõnagi lausumata maha, vältides naise pilku. Sisimas lootis ta veel, et Mari on öö jooksul maha rahunenud, et kogu eilne jutt oli vaid hetkeemotsioon, väsimusest sündinud plahvatus. Ent laua laitmatu kord, täpselt kahele inimesele kaetud hommikusöök ja Anne koha täielik puudumine võtsid temalt viimasegi lootuse. Anne polnud veel välja ilmunud.