„Muidugi saan,” vastas Mari ja võttis püksid enda kätte.
Ta parandas rebenenud koha hoolikalt ära, piste piste kõrvale, nii et õmblus jäi peaaegu märkamatu. Tüdruk ulatas talle kortsus rahatähe ja väikese šokolaadi.
„Aitäh teile! Te päästsite mu tõesti hädast.”
Hiljem istus Mari köögilaua taga, jõi ilma suhkruta teed ja murdis šokolaadist tillukesi tükke. Siis jõudis talle äkki kohale: need olid esimesed eurod üle väga pika aja, mille ta oli ise välja teeninud. Mitte välja mangunud, mitte kelleltki nõudnud, vaid päriselt oma kätega kasulikku tehes.
Tasapisi hakkas tööd juurde tulema. Väikesed asjad, suurt raha neist ei saanud: püksisääri lühemaks teha, lukk välja vahetada, seelik kitsamaks võtta. Selg valutas, silmad kippusid õhtuti kipitama. Ometi, kui õmblusmasin tasaselt ja ühtlase rütmiga tiksus, hakkasid ka tema mõtted teises suunas liikuma.
Ta ei kerinud enam peas üksnes solvanguid. Meelde tulid hoopis muud hetked. Kuidas Anne oli talle head arsti otsinud. Kuidas Jaan oli viiendale korrusele tema jaoks uut televiisorit tassinud. Kuidas nad mõlemad olid püüdnud olla perekond. Aga tema? Tema oli näinud neis peamiselt rahakotti.
Ja see kett… Issand, kuidas ta küll oli saanud nii teha? See oli mälestus isast. Ta ju teadis seda. Teadis, ja viis ometi pandimajja, lihtsalt selleks, et endale mugavam puhkus lubada.
Umbes pool aastat hiljem seisis Mari ühel hallil laupäeval poja ukse taga. Süda tagus nii kõvasti, nagu tahaks rinnust välja hüpata. Käes hoidis ta kilekotti.
Ta vajutas uksekella. Järgmisel hetkel oleks ta tahtnud ümber pöörata ja ära joosta, enne kui keegi avab, kuid lukusüdamik juba klõpsatas.
Lävel seisis Jaan. Ta oli kõhnemaks jäänud ja nägi tõsine välja.
„Ema? Mis on juhtunud?”
„Tere, Jaan. Ma… ma tulin ainult korraks.”
Koridori ilmus ka Anne. Ämma nähes tõmbus ta silmanähtavalt pingesse.
„Ma tõin midagi,” ütles Mari ja surus koti pojale pihku. „Võta.”
Jaan piilus sisse. Kotis oli purk tikrimoosi ja ümbrik.
„Mis see on?”
„Moosi keetsin ise. Ja ümbrikus… seal on natuke raha. Ma hakkan vähehaaval tagasi maksma. Selle keti eest.”
Anne astus neile lähemale.
„Mari, milleks seda vaja on? Ärge tehke.”
„On vaja,” vastas ämm kindlalt ning vaatas miniut otse silma. „Ma käisin pandimajas uurimas, palju see väärt oli. Ma maksan kõik tagasi. Ausalt. Mul on nüüd töö. Ma õmblen.”
Ta tõmbas kinda käest. Anne nägi tema sõrmi: lühikeseks lõigatud küüned, nõelatorked, karedaks muutunud nahk. Need olid inimese käed, kes teeb päriselt tööd.
„Ma…” Mari hääl murdus. „Ma olin rumal, Anne. Anna mulle andeks. Mitte raha pärast. Vaid selle eest, et ma ei käitunud inimesena. Ma arvasin, et mind peab niisama armastama. Aga armastust tuleb vist hoida, mitte ära kulutada.”
Ta pööras end minekule, püüdes niiskeid silmi varjata.
„Ema, oota.”
Jaan haaras tal mantlivarrukast kinni.
„Kuhu sa nüüd lähed? Meil just vesi kees.”
Anne võttis vaikides koti mehe käest, tõstis purgi välja ja vaatas moosi vastu valgust.
„Tikriga?” küsis ta tasakesi.
„Jah. See roheline. Nagu Jaan lapsepõlves armastas.”
„Tulge siis sisse, Mari. Ainult võtke jalanõud ära, ma pesin põrandad just puhtaks.”
Nad istusid köögis ja jõid teed. Ketti polnud enam võimalik tagasi tuua, seda mõistsid kõik. Ent sel hetkel, vaadates, kuidas poeg saia peale moosi määrib, sai Mari aru: midagi muud, palju tähtsamat, oli neil ehk siiski õnnestunud päästa. Täiesti viimasel hetkel.