Ma ei hakanud seda talle ütlema.
„Kirjuta siia alla,” ütles Anne ja toksas küünega lehe allservas olevale joonele. „Siis me ei tüüta sind enam.”
Tõstsin pilgu ning vaatasin teda tähelepanelikumalt. Ta võis olla umbes kolmekümne viiene. Hoolitsetud, enesekindel, korralikult sätitud. Ta istus minu köögis sellise olekuga, nagu oleks tal täielik õigus siin olla. Nagu oleksin mina talle midagi võlgu, mitte vastupidi.
„Milleks seda vaja on?” küsisin rahulikult.
Anne ajas selja sirgu, justkui oleks ta seda küsimust oodanud.
„Selleks, et meil Jaaniga on plaanis päris pere luua. Me tahame kodulaenu võtta, sissemakseks on raha vaja. Umbes neli tuhat eurot jääb puudu. Kui sina elatisest loobud, saame pooleteise aastaga selle augu kinni. Praegu maksab ta iga kuu sulle ja meil lihtsalt ei tule arvestus kokku.”
Iga kuu.
Mul käis peaaegu naeratus üle näo, aga hoidsin selle tagasi. Kahe aasta jooksul oli kahekümne neljast kuust laekunud üksteist makset. Tema nimetas seda „iga kuu”? Huvitav, kas Jaan oli talle tõesti rääkinud, et maksab korralikult? Või oli ta ka summad ilusamaks valetanud?
Ma ei hakanud vaidlema. Veel mitte. Panin käed rinnale risti ja kuulasin edasi.
„Sa käid ju tööl,” jätkas Anne. Ta läks sinatamisele üle nii loomulikult, nagu oleksime aastaid tuttavad olnud. „Sa saad ise hakkama. Lapsel on riided seljas, jalanõud jalas. Milleks sulle see elatis? See on ju ainult formaalsus.”
Formaalsus.
Sada viiskümmend neli eurot oli tema jaoks võib-olla tõesti tühi rida paberil. Minu jaoks tähendas see Rasmuse robootikaringi, kuhu ta teisipäeviti nii suure õhinaga läks. See oli talvejope, mille ma novembris talle ostsin. See oli kolm hambaarsti juures käiku, sest piimahambad ei oota, kuni täiskasvanutel mugavam hakkab.
Anne jäi vastust ootama. Tema bordoopunased küüned klõbisesid vastu lauaplaati — teravad, täiuslikult viilitud, läikivad. Kogu asi paistis talle nii lihtne: võta pastakas, kirjuta alla ja probleem kaob.
„Kas Jaan teab, et te siin olete?” küsisin.
Tekkis paus. See kestis vaid hetke, kuid mulle piisas. Anne kohendas kotti oma põlvedel.
„See on meie ühine otsus,” vastas ta siis.
„Kui see on ühine otsus, siis tulgu ta ise,” ütlesin. „Istugu siia minu vastu ja öelgu mulle otse näkku: minu poeg pole mulle vajalik, ma ei taha tema eest maksta. Siis võime edasi rääkida.”
Anne silmad tõmbusid kitsamaks. Ta polnud sellist vastust oodanud. Ilmselt oli ta tulnud väsinud ja vaikse eksnaise juurde, kes peaks ehmuma, paberi alla kirjutama ja teelt eest astuma. Aga mina ei ehmunud. Ja allkirja ma samuti ei andnud.
„Sa ei saa aru,” ütles Anne, ning tema hääl muutus järsemaks. „Jaanil on raske. Ta on teie kahe vahel lõhki kistud. Sina pressid temalt raha välja, aga tema üritab ometi uut elu alustada.”
Pressin raha välja.
Lükkasin näo ette vajunud juuksesalgu kõrva taha ja pöörasin pliidi poole. Panin veekeetja tööle. Mitte sellepärast, et oleksin hirmsasti teed tahtnud, vaid sellepärast, et mul oli vaja kätega midagi teha. Oli vaja korraks ära pöörata, et ta mu nägu ei näeks.
Veekeetja hakkas vaikselt mühisema, siis järjest valjemalt. Valasin vee kruusi, panin sisse piparmünditee paki ja jäin ootama, kuni vesi värvi võtab. Rohekas aur kerkis üles ning segunes Anne kalli parfüümi magusa lõhnaga. Tee maitses mõrult — olin suhkru panemata unustanud. Jõin selle siiski lõpuni, seistes akna juures, tema pilk seljal nagu raske käsi.
„Ma ei pressi kelleltki midagi välja,” ütlesin, ilma ümber pööramata. „Ma saan seda, mille kohus on määranud. Ei rohkem ega vähem.”
„Kohus ja kohus,” turtsatas Anne. „Teil käib kõik kohtu kaudu. Normaalsed inimesed oskavad omavahel kokku leppida.”
Istusin tagasi tema vastu. Kruus jäi meie vahele lauale, kuum ja aurav.
„Ma olen proovinud kokku leppida,” vastasin. „Selle aasta jooksul kaks korda. Esimesel korral saatsin talle täpse arvestuse — kui palju ta võlgu on ja milliste kuude eest. Ta luges läbi ega vastanud midagi. Teisel korral pakkusin maksegraafiku: sada eurot kuus lisaks jooksvale elatisele. Ta oli nõus. Järgmisel kuul ei maksnud ta sentigi.”
Anne vaikis. Siis tõmbas ta koti luku lahti nii järsu liigutusega, et metallhammaste krigin lõikas läbi köögi vaikuse.
„Hästi,” ütles ta. „Kui heaga ei saa, siis helistan talle. Siinsamas, sinu ees. Las ta ütleb ise.”
Ta võttis telefoni välja ja otsis numbri üles. Mina vaatasin vaikides pealt. Heitsin vaid korraks pilgu riiuli poole — mu telefon seisis seal endiselt paigal, salvestuse punane tuluke vaevumärgatavalt vilkumas.
Anne vajutas helistamisnuppu ja pani kõlari sisse.
Kõlas üks kutsung. Siis teine. Kolmanda ajal võttis Jaan vastu.
„Anne, mis on?”
Tema hääl täitis köögi. Terav, väsinud, pahur. Ma polnud seda üle poole aasta kuulnud. Viimati helistasin talle, et meenutada Rasmuse sünnipäeva. Ta ütles siis ainult „olgu” ega helistanud enam tagasi.
„Ma olen su endise juures,” teatas Anne valjult, otsekui esinedes. „Ta keeldub alla kirjutamast. Räägi temaga.”
Järgnes vaikus. Taustal kostis summutatud televiisori pobinat.
„Anne, ma ütlesin ju, et aja see ise korda,” urises Jaan. „Mul on nendest naiste draamadest kõrini.”
Naiste draamad.
Tema poeg. Tema elatis. Tema võlg. Ja tema nimetas seda naiste draamaks.
Seisin akna kõrval, kruus kahe käe vahel, ning ei öelnud midagi. Tee oli juba jahtunud, aga ma ei pannud kruusi käest. Mul oli vaja millestki kinni hoida.
„Jaan, ta ei saa aru,” tõstis Anne häält. „Selgita talle normaalselt. Ütle, et te olete selles kokku leppinud.”
„Kuule, las ta kirjutab alla,” ütles Jaan tüdinult. „Mul on sellest jamast kõrini. Kui tal raha vaja on, mingu tööle. Mina olen väsinud.”
Ta ei lausunud Rasmuse kohta ainsatki sõna.