Tööl puutun ma päevast päeva kokku lepingutega — päris dokumentidega ja sellistega, mis on vaid näiliselt ametlikud. See paber kuulus selgelt teise liiki. Aga ma ei hakanud seda kohe välja ütlema.
„Kirjuta siia alla,” ütles Katrin ning toksas küünega lehe alumisele reale. „Siis me ei sega sind enam.”
Tõstsin pilgu ja vaatasin talle otsa. Ta võis olla umbes kolmekümne viiene. Hoolitsetud, enesekindel, täpselt sellise hoiakuga inimene, kes on harjunud ruumi võtma. Ta istus minu köögis nii, nagu oleks tal täielik õigus siin olla. Nagu oleksin mina talle midagi võlgu, mitte vastupidi.
„Milleks seda vaja on?” küsisin.
Katrin ajas selja sirgu, justkui oleks oodanudki võimalust oma jutt ette kanda.
„Vaata, asi on lihtne. Meie Andresega tahame pere luua. Meil on vaja kodulaenu võtta, omafinantseeringut kokku saada. Umbes neli tuhat eurot jääb puudu. Kui sina loobud elatisest, saame selle pooleteise aastaga tasa. Praegu aga maksab Andres iga kuu sulle ja meil ei tule arvud kokku.”
Iga kuu.
Mul oli tahtmine naerda, aga naer oleks kõlanud liiga valusalt. Kahe aasta jooksul oli laekunud üksteist ülekannet kahekümne neljast. Kas see oligi tema versioonis „iga kuu”? Huvitav, kas Andres oli talle päriselt nii rääkinud — et maksab korralikult? Või oli ta ka summade kohta midagi ilusamaks valetanud?
Ma ei hakanud vastu vaidlema. Vähemalt mitte veel. Panin käed rinnale risti ja kuulasin edasi.
„Sa käid ju tööl,” jätkas Katrin. Ta läks sinatamisele üle nii sujuvalt, nagu oleksime vanad tuttavad. „Sa saad ise hakkama. Lapsel on riided seljas, jalanõud jalas. Milleks sulle see elatis? See on ju puhas formaalsus.”
Formaalsus.
Sada viiskümmend neli eurot kuus — tema jaoks ehk tõesti tühine rida. Minu jaoks oli see Rasmuse robootikaring, kuhu ta teisipäeviti läks. See oli talvejope, mille ostsin talle novembris. See oli kolm hambaarsti visiiti, sest piimahambad ei oota paremaid aegu.
Katrin jäi vastust ootama. Tema bordoopunased küüned, teravad ja laitmatult viimistletud, klõbisesid vastu lauda. Tema jaoks paistis kõik olevat ülimalt lihtne: mina annan allkirja, teema lõpetatud.
„Kas Andres teab, et te siin olete?” küsisin lõpuks.
Hetkeks jäi ta vait. Paus oli lühike, aga piisavalt pikk, et ma seda märkaksin. Katrin kohendas süles olevat käekotti.
„See on meie ühine otsus,” vastas ta.
„Kui see on ühine otsus, siis las ta tuleb ise. Istub siia minu vastu ja ütleb mulle näkku: minu poega pole mulle vaja, ma ei taha tema eest maksta. Siis võime edasi rääkida.”
Katrini silmad tõmbusid kitsamaks. Ta ei olnud seda oodanud. Ta oli tulnud endise naise juurde, keda kujutas ilmselt ette väsinud, vaikse ja hirmununa — naisena, kes võtab pastaka ning kirjutab alla, et konfliktist pääseda. Aga ma ei ehmunud. Ja ma ei kirjutanud midagi alla.
„Sa ei saa aru,” ütles Katrin nüüd juba kõvemal häälel. „Tal on raske. Ta on teie kahe vahel lõhki. Sina tõmbad temalt raha välja, samal ajal kui tema üritab uut elu üles ehitada.”
Tõmban raha välja.
Lükkasin lahti tulnud juuksesalgu kõrva taha ja pöörasin pilgu pliidi poole. Panin veekeetja tööle — mitte sellepärast, et mul oleks teed vaja olnud, vaid sest käed pidid millegagi tegelema. Mul oli vaja selg pöörata, korraks nägu peita. Veekeetja hakkas urisema ja siis keema. Valasin vee kruusi, lasin piparmünditeepakil põhja vajuda ning ootasin, kuni vesi värvi võtab. Rohekas aur tõusis lae poole ja segunes Katrini parfüümiga. Tee maitses kibedalt, sest olin suhkru unustanud. Jõin selle siiski akna juures seistes lõpuni, tundes tema pilku oma seljal.
„Ma ei tõmba kelleltki midagi välja,” ütlesin ma end ümber pööramata. „Ma saan seda, mille kohus on määranud. Mitte sentigi rohkem.”
„Kohus ja kohus,” turtsatas Katrin. „Teil käib kõik ainult kohtu kaudu. Normaalsed inimesed lepivad omavahel kokku.”
Istusin tema vastas olevale toolile. Kruus jäi meie vahele lauale, kuum ja aurav.
„Ma püüdsin kokku leppida,” ütlesin rahulikult. „Sel aastal kaks korda. Esimesel korral saatsin talle täpse arvestuse — milliste kuude eest ja kui palju ta võlgu on. Ta luges sõnumi läbi ega vastanud. Teisel korral pakkusin graafikut: sada eurot kuus võla katteks, lisaks jooksva kuu elatis. Ta oli nõus. Järgmisel kuul ei kandnud üle mitte ühtegi senti.”
Katrin vaikis. Siis tõmbas ta käekoti lukku järsu ja närvilise liigutusega.
„Olgu,” ütles ta. „Kui heaga ei saa, siis ma helistan talle. Kohe. Sinu kuuldes. Las ta ütleb ise.”
Ta võttis telefoni välja ja otsis numbri. Mina ei lausunud midagi. Heitsin vaid kiire pilgu riiuli poole — mu telefon seisis endiselt seal, punane salvestustuli vaevumärgatavalt vilkumas.
Katrin vajutas helistamisnuppu ja pani kõne valjuhääldile.
Üks kutsung. Siis teine. Kolmanda ajal võttis Andres vastu.
„Katrin, mis on?”
Tema hääl täitis köögi — terav, ärritunud, kärsitu. Ma polnud seda kuulnud üle poole aasta. Viimati helistasin talle, et meenutada Rasmuse sünnipäeva. Ta ütles siis „olgu” ega helistanud enam tagasi.
„Ma olen sinu endise juures,” teatas Katrin valjult, ilmselt meelega näidates, et ta ei karda. „Ta keeldub alla kirjutamast. Räägi temaga.”
Teisel pool jäi korraks vaikseks. Taustal pomises televiisor.
„Katrin, ma ju ütlesin sulle — lahenda see ise ära. Mul on nendest naiste omavahelistest klaarimistest kõrini.”
Naiste klaarimised.
Tema poeg. Tema elatis. Tema võlg. Ja tema nimetas seda naiste klaarimiseks. Seisin akna juures, hoidsin kruusi kahe käega ning vaikisin. Kruus oli juba jahtunud, aga ma ei pannud seda käest. Mul oli vaja millestki kinni hoida.
„Andres, ta ei saa aru,” tõstis Katrin häält. „Selgita talle normaalselt. Ütle, et te olete kokku leppinud.”
„Kuule, las kirjutab alla,” käratas Andres. „Mul on sellest jamast villand. Kui raha tahab, siis mingu tööle. Mina olen väsinud.”
Ta ei lausunud Rasmuse kohta ainsatki sõna.