— Ah nii. Nii et nüüd räägid juba tema sõnadega. Väga kena pilt.
— Ma räägin enda eest, — lausus Jaan ootamatult kõval toonil. — Anna võtmed tagasi.
Anne tardus.
— Mida sa ütlesid?
— Võtmed. Palun.
— Ei, ütle kõvemini. Et ma ikka päriselt kuuleksin, kuidas oma lihane poeg mind kodust välja viskab.
— Ma ei viska sind välja. Ma palun, et sa ei tuleks siia siis, kui meid kodus pole, ja et sa ei võtaks midagi ilma loata.
— Loata? Kelle käest ma siis luba küsima peaksin, tema käest või? Võib-olla koostan veel graafiku ka: teisipäeval tohib soola võtta, neljapäeval võib poega igatseda?
— Ema, lõpeta see pilkamine ära.
— Ah et nüüd on valus? Kujuta ette, minul pole ka lõbus! Mina tulen teie juurde nagu oma inimeste juurde, aga teie kohtlete mind nagu võõrast! Lämbuge siis oma rahaga!
— Asi pole ainult rahas, — ütles Jaan.
— Muidugi pole. Põhiküsimus on selles, kes siin käsutab. Ja su naine näeb ikka väga palju vaeva, et seda kõigile selgeks teha.
— Ei, — tõstis Mari sel õhtul esimest korda häält. — Põhiküsimus on selles, et teie otsustasite, nagu võiks ilma küsimata kasutada asju, mis teile ei kuulu. Ja siis tegite veel näo, nagu oleks minu kohustus vaikida, et teie tuju mitte rikkuda. Ei ole.
Anne silmad tõmbusid kitsaks. Kui ta uuesti rääkis, oli ta hääl madalam, ent seda mürgisem.
— Tead, Mari, sa arvad vist, et võitsid? Ei võitnud. Sa lihtsalt näitasid, milline sa tegelikult oled. Külm, arvestav ja õel. Normaalne naine ei hoia perekonda niimoodi koos.
— Normaalne naine ei sori teiste sahtlites, — vastas Mari sama vaikselt. — Ja ei tee oma pojast inimnäoga pangaautomaati.
Jaan sulges hetkeks silmad.
— Ema. Võtmed.
Anne vahtis teda veel mõne sekundi, nagu seisaks ta silmitsi ajaloolise ülekohtuga. Siis pistis ta käe mantlitaskusse, tõmbas sealt võtmekimbu välja ja raputas seda õhus.
— Võta siis. Oled rahul? — Ta viskas võtmed kõlinal lauale. — Elage siin oma reeglite järgi edasi. Kalkulaatori, ümbrike ja suure armastusega.
Mari korjas kimbu vaikselt üles. Raske võtmehoidja oli peopesas jahe.
— Aitäh.
— Sinule pole siin midagi tänada, — turtsatas Anne. — Ma ei tee seda sinu pärast.
— Jah, ma sain aru. Te teete üldse paljusid asju mitte teiste pärast, vaid mulje jätmiseks.
— Oh, ole nüüd lõpuks vait.
— Ema! — käratas Jaan.
Tuppa vajus vaikus. Paks ja ebamugav. Selles oli märja mantli lõhna, kilekotis seisva kana hõngu ja kümne aasta jagu alla neelatud solvumisi.
Anne kohendas kraed.
— Kõik. Minu jalg siia enam ei tõuse.
— Ärge nii kindel olge, — ütles Mari. — Lihtsalt järgmine kord helistate enne.
— Ei tule, ütlesin ju! Küll te ise veel minu juurde jooksete.
— Me tavaliselt käime jalgsi, — vastas Mari kuivalt. — Ja jah, ilma võtmeteta.
Anne saatis talle pilgu, milles olnuks elektrit poole trepikoja valgustamiseks, ning suundus ukse poole. Esikus pöördus ta veel poja poole.
— No palju õnne. Said suureks. Viskasid ema välja. Mees missugune.
— Ema, ära nüüd…
— Hilja. Ela, nagu oskad.
Uks prantsatas kinni nii kõvasti, et nagis rippunud vihmavari libises konksult maha ja kukkus plärtsatusega põrandale.
Mõni hetk ei liigutanud keegi.
Siis vajus Jaan diivanile ja jäi vaipa põrnitsema, nagu peaks sinna kohe ilmuma vastus küsimusele, kuidas ta üldse kahe tule vahele sattus ja miks neljakümne ruutmeetri sees äkki nii kitsas hakkas.
Mari tõstis vihmavarju üles, riputas selle tagasi, pistis võtmed teksataskusse ning alles siis pöördus mehe poole.
— Noh?
— Mis „noh”?
— Kas sellega on sinu poolt kõik? Või tuleb teine osa ka — sellest, kuidas mina liiale läksin ja oleksin pidanud tema olukorda mõistma?
Jaan hingas raskelt välja.
— Ei. Ei tule. Sul oli õigus.
— Väga veenvalt öeldud. Nagu oleksid ülekuulamisel ja advokaat on puudu.
— Mari, palun ära tambi mind nüüd päris maa sisse.
— Ma ei tambi. Ma kontrollin, kas sa oled päriselt kohal. Ma tahan aru saada, kas sa said midagi aru või lihtsalt ootad, kuni torm mööda läheb.
Jaan hõõrus mõlema käega nägu.
— Sain aru. Ausalt. Ma lihtsalt… ma ei arvanud, et ta tõesti võtab. See tähendab, arvasin vist küll. Kahtlustasin. Aga ei tahtnud uskuda.
— Sest mitteuskumine on mugav, — Mari istus tema vastu. — Kuni mina vaikin, oled sina hea poeg, hea mees ja üldse konfliktivaba inimene. Väga ilus. Ainult raha kaob millegipärast minu käest.
— Ma tean.
— Ei tea. Sa ei tea, mis tunne see on. Kui avad omaenda sahtli ja seal on tühjus. Ja kohe tuleb selline vastik tunne, et sind pole lihtsalt petetud, vaid sind peetakse lolliks. Ja seda sinu enda kodus.
— Anna andeks.
— „Anna andeks” on alguseks päris hea. Aga nüüd räägime edasi, suuga ja võimalikult konkreetselt.
Ta noogutas.
— Hästi. Ma sõidan homme ise tema juurde. Ütlen, et nii enam ei lähe. Kui tal on abi vaja, siis rääkigu minuga, mitte ärgu käigu siin nagu… — Ta jäi toppama.
— Nagu erahuviga revident, — pakkus Mari.
— Jah. Täpselt. Ja raha… ma maksan tagasi.
— Huvitav küll, millisest varust? Sellest, mida sa tavaliselt nimetad „palgeni kuidagi välja vedamiseks”?
— Võtan nädalavahetusel lisatööd. Andresel on juba ammu ühele objektile inimest vaja.
Mari jäi teda tähelepanelikumalt vaatama. Tema hääles polnud seekord tavapärast pehmet süüdlaslikkust, mis vajus kohe laiali. Seal oli midagi otsuse sarnast. Õhuke ja ebakindel, aga siiski mitte enam tühi koht.
— Olgu, — ütles ta lõpuks. — Aga meil tulevad reeglid.
— Millised?
— Esiteks. Korteris ei hoita enam sularaha. Kõik käib kaardil.
— Nõus.
— Teiseks. Võtmeid ei ole kõrvalistel inimestel. Üldse mitte. Ei su emal, sõpradel ega su nõbul, kes kunagi pidi „ainult trelli läbi tooma”.
— Nõus.
— Kolmandaks. Kui su emal on midagi vaja, siis raha kätte ei anta. Me ostame vajaliku ise. Arved maksame rakenduse kaudu. Kui kodus on abi vaja, sõidame kohale ja teeme ära. Aga mingit „pärast annan tagasi” enam ei tule.
— Nõus.
— Neljandaks. Sa lõpetad teesklemise, et probleem kaob ära, kui sellest ei räägita. Me ei ole teismelised, Jaan. Me oleme pere, mitte vaikivate kannatajate huviring.
Ta isegi muigas korraks.
— Karmilt paned.
— See-eest arusaadavalt.
— Võtan teadmiseks.
Mari tõusis, võttis laualt selle õnnetu ümbriku, kortsutas selle rusikas kokku ja viskas prügikasti.
— Kõik. Paberist peidikute ajastu on läbi. Kahekümne esimene sajand ikkagi.
— Kana ta ju tõi, — ütles Jaan äkki, pilk kilekotil.
Mari vaatas esikukapi poole ja turtsatas.
— Loomulikult. Inimene võib majast sada viiskümmend eurot välja viia, aga tühjade kätega tulla oleks juba sündsusetu.
Jaan hakkas ootamatult naerma. Närviliselt, lühidalt, aga päriselt. Mari ei suutnud ka vastu pidada.
— Hea küll, — ütles ta. — Kui lahing on juba peetud, siis sööme vähemalt õhtust mitte emotsioonidest, vaid päris toidust. Aga arvesta: kui sa nüüd hakkad pihta jutuga, et ema tahtis ju tegelikult kõige paremat, siis saad selle kanaga karistatud.