— Suurepärane. Nüüd on siis kõik siin ühel meelel, et mina olen koletis.
Ka Jaan lükkas tooli tagasi ja tõusis.
— Keegi pole seda öelnud.
— Pole vajagi öelda.
Anne haaras oma käekoti toolileenilt.
— Ema, — ütles Mari vaikselt, — palu lihtsalt vabandust.
Anne tegi näo, nagu poleks ta kuulnudki.
Ma vaatasin, kuidas ta mantlit selga tõmbas. Ja ma teadsin väga hästi, mis edasi juhtuks, kui me laseksime tal niimoodi lahkuda.
Järgmise nädala jooksul räägiks ta kõigile, kuidas me olime teda ühiselt rünnanud. Siis helistaks ta Jaanile. Ja vähehaaval nihkuks kogu lugu paigast, kuni lõpuks oleks tema see, kellele liiga tehti.
Seepärast ajasin ka mina end püsti.
— Anne.
Ta peatus ukse juures.
— Mis on?
— Ma ei taha, et te läheksite siit ära mõttega, nagu oleksin ma vihane sellepärast, et te lastest rääkisite.
Ta vaatas mind umbusklikult, nagu ootaks uut süüdistust.
— Ma olen vihane sellepärast, et te otsustasite minu eest ära, et minu väärtus naisena sõltub kolmest asjast: sellest, kui palju ma teenin, kas ma käin väljaspool kodu tööl ja kas ma tahan emaks saada.
Keegi ei lausunud sõnagi.
— Ja isegi siis, kui ma ei teeniks ainsatki eurot, — jätkasin ma, — isegi siis, kui Jaan maksaks siin kõige eest üksinda, ning isegi siis, kui ma ei sooviks mitte kunagi lapsi, ei annaks see teile ikkagi õigust mind oma pere ees alandada.
Anne pilk vajus korraks madalamale.
— Ma ei tahtnud sind alandada.
— Siis tasub teil endalt küsida, miks te seda ometi tegite.
Ta pigistas käekotti tugevamini vastu külge.
Esimest korda nende aastate jooksul, mil ma teda tundsin, ei paistnud tal olevat valmis vastust. Mitte teravat märkust, mitte kõrvalepõiget, mitte seda tuttavat solvunud vaikust, millega ta tavaliselt kõik ümber pööras.
Jaan astus minu kõrvale.
Ta ei võtnud mul käest kinni ega pannud kätt mu õlale. Ta lihtsalt seisis mu kõrval.
Ja sellest piisas.
Anne märkas seda. Ta vaatas kõigepealt oma poega. Siis mind. Lõpuks ütles ta palju vaiksemalt:
— Ma ei teadnud, et sa töötad.
— Selle oleme nüüd selgeks rääkinud.
— Ja ma ei teadnud ka seda, et laste kohta tehtud otsus oli teie mõlema oma.
Jaan vastas rahulikult:
— Sest sa ei küsinud kunagi. Sa mõtlesid vastuse ise välja.
Anne jäi veel mõneks hetkeks ukse juurde seisma. Siis pani ta käekoti aeglaselt tagasi toolile.
Ta ei läinud ära.
— Liis…
Ma ootasin.
Oli näha, et iga järgmine sõna tuleb tal raskelt.
— See, mida ma ütlesin, oli vale.
Keegi ei liigutanud.
— Ma poleks tohtinud sinuga niimoodi rääkida. Ja kindlasti mitte kõigi teiste ees.
Ma vaatasin talle otsa.
See ei olnud ideaalne vabandus. Seal polnud kõike, mida ma oleksin ehk kuulda tahtnud. Aga see oli esimene tõeline vabandus, mille ma üheteistkümne aasta jooksul temalt saanud olin.
— Aitäh, — ütlesin ma.
Anne noogutas.
Siis tuli ta aeglaselt laua juurde tagasi. Mari nihutas ühe tooli kõrvale, et ta mööda mahuks.
Järgmised minutid olid kohmakad. Keegi ei teadnud päriselt, millest nüüd rääkida. Kahvlid liikusid taldrikutel ettevaatlikumalt kui enne, klaasid tõsteti laualt ilma tavapärase jutuvadina ja naeruta.
Kuni Toomas vaatas laua keskele ja köhatas.
— No nii, — ütles ta. — Kuna meil on nüüd selge, kes laenu maksab, kes tööl käib ja kes lapsi ei taha… võiksime ehk välja uurida ka selle, kes viimase õunakoogitüki ära sõi?
Kõik pöörasid pilgu tühjale taldrikule.
Andres tõstis aeglaselt käe.
— Mina.
Mari müksas teda kergelt vastu käsivart.
Ja kõigi ootuste kiuste ilmus isegi Anne suule väike naeratus.
Aga see lõunasöök muutis midagi.
Mitte sellepärast, et Anne sai teada, kui palju ma teenin. Ega ka sellepärast, et ta lõpuks mõistis: otsus lapsi mitte saada ei olnud ainult minu oma, vaid samamoodi Jaani otsus.
Midagi nihkus paigast hoopis seetõttu, et sel päeval sai kogu pere ees esimest korda selgeks üks lihtne asi: meie valikud ei vajanud tema heakskiitu.
Ja pärast seda pühapäeva, iga kord, kui Anne alustas lauset sõnadega:
— No kui mina teie asemel oleksin…
naeratas Jaan talle rahulikult ja vastas:
— Aga sa ei ole meie asemel, ema.
Enamasti piisas sellest.