Sellest vestlusest oli möödunud juba kaks aastat.
Me olime jõudnud ühele ja samale järeldusele.
Me ei soovinud lapsi.
See ei olnud mingi õnnetus.
See ei olnud lahendamist vajav probleem.
See oli valik.
Meie ühine valik.
— Siis ütle seda talle, — sõnasin mina.
Jaan vaatas mulle otsa.
— Mida?
— Ütle oma emale, kes otsustas, et me lapsi ei saa.
Anne pööras pilgu kohe pojale.
— Mis mõttes „kes“?
Jaan jäi mõneks hetkeks vait.
Siis toetas ta käsivarred lauale.
— Me mõlemad.
— Ma ei küsinud seda.
— Aga see ongi vastus.
— Jaan…
— Me otsustasime koos, et me ei taha lapsi.
Anne raputas aeglaselt pead.
— Ei.
See vastus kõlas nii absurdselt, et Mari sekkus otsekohe:
— Kuidas mõttes ei?
— Minu poeg tahtis lapsi.
Jaan vaatas emale kindlalt otsa.
— Ema, ma olen nelikümmend. Ma arvan, et ma tean juba päris hästi, mida ma tahan.
— Praegu sa räägid nii.
— Ma räägin nii, sest see on tõsi.
— Sellest ajast peale, kui sa temaga koos oled, oled sa väga muutunud.
Sel hetkel läks Jaani näoilme teistsuguseks.
Seni oli ta püüdnud rahulikuks jääda.
Nüüd see enam ei õnnestunud.
— Jälle?
Anne ei vastanud.
— Kas sa kavatsed nüüd jälle iga otsuse, mis sulle ei meeldi, Liisi süüks ajada?
— Ma ei öelnud seda.
— Sa vihjasid sellele just praegu.
— Ma ütlen ainult, et varem olid sa teistsugune.
— Muidugi olin. Ma olin siis kahekümne üheksa aastane.
Anne pani käed rinnale risti.
— Mina tunnen oma poega.
— Ei, ema. Sa tunned seda versiooni minust, mis sulle mugav on.
Need sõnad kukkusid lauale nagu kivi.
Ma vaatasin Jaani.
Ma polnud kunagi kuulnud, et ta oma emaga niimoodi räägiks.
Ilmselt polnud ka Anne.
— Mida see peaks tähendama?
— Seda, et iga kord, kui ma teen midagi, mis sulle ei sobi, väidad sa, et Liis on mind muutnud. Kui me lõpetasime igal laupäeval sinu juures käimise, oli süüdi Liis. Kui me otsustasime osta selle korteri, selle asemel et sinu lähedale kolida, oli süüdi Liis. Kui ma enam ei rääkinud sulle, kui palju ma teenin, oli süüdi Liis. Ja nüüd on muidugi samuti Liisi süü, et meil lapsi ei ole.
— Ma ju lihtsalt muretsen sinu pärast.
— Siis hakka muretsema ka selle pärast, kuidas sa temaga käitud.
Anne nägu muutus kahvatuks.
— Nii et nüüd olen mina süüdi?
— Ma ütlen sulle, et sa tegid mu naise kogu pere ees maha, toetudes asjadele, millest sul polnud tegelikult aimugi.
— Ma ei teinud teda maha.
Mari pani kahvli lauale.
— Ema, sa ütlesid, et ta ei tööta, ei too raha koju ja ei taha isegi lapsi.
— Ma ei öelnud, et ta ei taha mulle lapselapsi kinkida.
— Seda polnudki vaja eraldi öelda.
Anne vaatas tütre poole, nagu oleks Mari teda reetnud.
Mina istusin endiselt vaikides.
Kuni Anne taas minu poole pöördus.
— Nojah, kui sa nii palju teenid, oleksid võinud seda ju varem öelda.
Siis ma hakkasin naerma.
Ma lihtsalt ei suutnud teisiti.
— Palun?
— Kui ma oleksin seda teadnud…
— Kas te oleksite mind siis rohkem austanud?
Anne avas suu.
Aga ühtegi vastust ei tulnud.
— Selles kogu häda ongi, — ütlesin ma. — Te arvate, et enne peate teadma, kui palju ma teenin, ja alles siis saate otsustada, kas ma olen austust väärt.
— Ära pane mulle sõnu suhu.
— Mul pole vaja seda teha. Te ütlesite selle ise just välja.
Jälle vajus laua kohale vaikus.
Seekord sekkus Toomas.
— Anne, ma arvan, et sa peaksid vabandust paluma.
Naine pööras pea tema poole.
— Sina ka nüüd?
— Asi pole kellegi poole valimises.
— Paistab küll nii.
— Ei. Asi on selles, et sa rääkisid teemadel, millest sa tegelikult midagi ei teadnud.
Anne tõusis püsti.