„Teie olete Mari? Tõlk?“
Martin mõõtis teda ukselävelt kiire, kuid halastamatult hindava pilguga. Hall kostüüm, õhukese raamiga prillid, kulunud sangadega käekott. Pettumust ei vaevunud ta isegi varjama.
„Jah,“ vastas naine ja sirutas käe. „Tänaseks olen lepingu alusel tellitud.“
Martin ei puudutanud tema kätt. Ta heitis pilgu kellale, seejärel uuesti naisele.
„Lähme. Ja kiiresti. Delegatsioon jõuab neljakümne minuti pärast.“
Hotelli banketisaal nägi välja nagu läikiva ajakirja fotolt maha tõstetud: neliteist lauda, lumivalged laudlinad, rasked kardinad. Saali keskel seisis kaheteistkümnele inimesele kaetud laud, nimekaartide ja kahe riigi lippudega. Sinna pidid istuma ettevõtte juht Peeter Tamm, araabia delegatsioon koos šeigiga ning tõlk.
Ainult et mitte Mari.
Martin viis ta kesklauast mööda. Mööda partneritele mõeldud kohtadest, mööda pressilauast, kuni peatus kõige tagumise laua juures, otse köögiukse kõrval.
„Siia,“ ütles ta ning viipas toolile, mis jäi autojuhi ja kõrvaklappidega noore koordinaatori vahele.
Mari kohendas prille.
„Kas te olete kindel, et minu koht on siin? Ma olen tõlk, mitte tehniline personal.“
„Täiesti kindel,“ pomises Martin, pilk juba telefoni külge naelutatud. „Meil on oma tõlk olemas. Teie olete varuks. Kui vaja läheb, kutsume.“
Ta lahkus tagasi vaatamata.
Mari istus. Tema kõrval sõi mustas ülikonnas autojuht lõhekanapeed. Kõrvaklappidega koordinaator pomises midagi „isteplaani“ ja „mikrofonide“ kohta. Köögist kandus praetud sibula lõhna.
Mari oli tõlkinud kakskümmend viis aastat. Ta alustas kahekümne seitsmeselt, 1991. aastal, ajal, mil araabia keele oskus tundus pigem haruldase ande kui tavalise elukutsena. Kirjakeel, klassikaline luule, ministrite tasemel ärikohtumised. Tema selja taga oli üle kahesaja läbirääkimise. Kolm aastat Kairos, kaks Riyadhis.
Sada eurot päeva eest. Ta oli nõustunud, sest jaanuar oli osutunud tühjaks: kolme nädala jooksul mitte ühtegi tellimust. Üür ja kommunaalid ei kavatsenud oodata.
Naine võttis kotist raamatu. Al-Mutanabbi „Diivan“, 1978. aasta väljaanne, kolletunud lehtedega. Ta avas selle järjehoidja kohalt ja hakkas lugema.
Kolm lauda eemal harjutas Kadri tõlkimist. Ta oli kahekümne kuue aastane, elevandiluukarva kleidis, kõrgetel kontsadel ja ereda huulepulgaga. Tahvelarvutis lappas ta sõnastikku, huuled vaikselt liikumas.
„Martin,“ hõikas ta, kui mees temast möödus. „Mis asi on mušaraka?“
„Pole tähtis,“ viskas Martin üle õla. „Tõlgi konteksti järgi.“
Kadri noogutas ja kummardus uuesti tahvli kohale. Mari ei tõstnud pilku raamatult, kuid sulges hetkeks silmad. Mušaraka tähendas osaluspõhist partnerlust. Islami finantssüsteemi üks kõige elementaarsemaid mõisteid. Iga araabia keele tõlk pidi seda teadma hiljemalt teise kursuse lõpuks.
Peeter Tamm ilmus saali kakskümmend minutit enne algust. Kallis ülikond, monogrammiga mansetinööbid, parfüümipilv, mida oli tunda mitme sammu kauguselt. Ta kõndis läbi ruumi, surus kõigil kätt ja peatus peegli ees: tõmbas pintsaku sirgu, sättis lipsu. Siis võttis telefoni.
„Jah, kõik on valmis,“ rääkis ta liikudes ja möödus Marist. „Leping on neljasaja seitsmekümne tuhande euro peale, kui nad täna alla kirjutavad. Ei, delegatsioon on tõsine. Šeik isiklikult kohal.“
Naise poole ei vaadanud ta kordagi.
Delegatsioon saabus veerand kahe ajal. Hotelli ette peatus kolm musta maasturit, nende ümber turvamehed ja abilised. Šeik Andres Saar astus saali viimasena. Ta oli lühemat kasvu, kõhetu, hoolikalt piiratud habemega mees. Ei mingit kiirustamist, ei mingit naeratust. Ta libistas pilgu üle laudade ja noogutas Peetrile.
Martin läks ärevusest peaaegu krampi. Ta kontrollis nimekaarte, sättis lipukesi ning lükkas Kadri märkamatult kesklaua poole.
„Mine. Ja naerata.“
Kadri naeratas. Ta istus šeigi abilise kõrvale ja avas tahvelarvuti.
Peeter Tamm surus šeigil kätt ning lausus pähe õpitud araabiakeelse tervituse — „assalamu aleikum“, ainus väljend, mida ta teadis. Šeik vastas lühidalt. Peeter pöördus võidurõõmsa ilmega Martini poole, ja too noogutas talle innukalt vastu, nagu kinnitades: suurepärane, boss.
Mari jälgis toimuvat oma tagumisest lauast. Araabia delegatsiooni juht, laiaõlgne mees nimega Karl, istus temast ühe tooli kaugusele. Ta näis tüdinud ja keerutas sõrmede vahel hambatikku.
Samal ajal jagas Martin personalile käsklusi. Lõpuks jõudis ta Mari juurde. Ta kummardus just nii madalale, et nii koordinaator kui ka autojuhid kuuleksid.
„Too delegatsioonile vett,“ ütles ta piisavalt valjult. „Kolm pudelit. Gaseerimata. Baariletilt.“
Mari tõstis pilgu raamatult.
„Ma olen tõlk, Martin. Mitte ettekandja.“
„Praegu oled sa vaba,“ vastas mees, minetades varasema viisakuse täielikult. „Teenindajatel on muud tööd.“