Ta jäi Mari ette seisma ja vaatas talle otsa.
Siis ulatas ta ootamatult lilled tema poole.
„Need on sulle.”
Mari kohmetus hetkeks. Sõnad ei tulnud kohe.
„Aitäh…”
Tuppa vajus vaikus.
Oli näha, et Tiina otsib õigeid sõnu. See ei tulnud talle kergelt. Mitte sugugi. Kuid esimest korda ei püüdnud ta end õigustada ega süüd kellelegi teisele veeretada.
„Ma tulin andeks paluma.”
Mari ei vastanud. Ta lihtsalt seisis ja kuulas.
„Tol pühapäeval…” Tiina langetas pilgu. „Ma ütlesin asju, mida poleks tohtinud kunagi öelda. Mulle tundus, et kaitsen oma poega. Aga tegelikult tegin haiget lastele. Ja sulle ka.”
Ta tõmbas sügavalt hinge.
„Anna mulle andeks.”
Nüüd jäi elutoas nii vaikseks, et isegi lapsed ei liigutanud end.
Mari silmitses naist, keda oli aastaid pidanud oma kõige raskemaks vastaseks. Kuid tema ees ei seisnud enam käsutav ja kõike kontrollida tahtev ämm. Seal seisis väsinud vanem inimene, kellel oli päriselt häbi.
„Aitäh, et sa selle ütlemiseks jõudu leidsid,” lausus Mari tasa.
Tiina noogutas vaevumärgatavalt.
„Ma ei palu, et sa kõik unustaksid. Ma palun ainult võimalust midagi paremaks teha.”
Ja siis juhtus midagi, mida keegi polnud ette näinud.
Liis jooksis vanaema juurde ja jäi tema ette seisma.
„Kas sa nüüd enam emmele haiget ei tee?”
Tiina laskus tüdruku ette põlvili.
„Ei tee,” ütles ta pehmelt. „Ma luban.”
„Päriselt?”
„Päriselt.”
Ka Karl astus lähemale. Ta vaatas kord vanaema, kord ema poole ning ütles siis kindlalt:
„Siis tulge sisse. Täna on minu sünnipäev. Ja ma tahan, et kõik oleksid koos.”
Peolaua taga ei tülitsetud sel õhtul esimest korda üle paljude aastate. Keegi ei visanud teravaid märkusi. Keegi ei vajunud solvunud vaikusesse. Õhus polnud seda tuttavat pinget, mis varem alati enne magustoitu kohale jõudis.
Kui Mari köögist teekannu tõi, ütles Tiina korraga:
„Kas ma võin aidata?”
Mari naeratas üllatunult.
„Muidugi.”
Köögis askeldasid nad mõnda aega vaikides. Tassid kõlisesid vaikselt, lusikad pandi alustassidele, kook lõigati parajateks tükkideks. Alles siis rääkis Tiina uuesti.
„Tead…” alustas ta ettevaatlikult. „Kui Jaan sündis, olin ma kindel, et mitte keegi ei saa teda kunagi armastada nii palju kui mina.”
Mari kuulas teda katkestamata.
„Siis tulid sina,” jätkas Tiina. „Ja selle asemel, et olla õnnelik, hakkasin ma kadedust tundma. Mulle tundus, nagu võtaksid sa mult midagi ära.”
Ta naeratas kurvalt.
„Rumalus, eks?”
Mari mõtles hetke.
„Väga inimlik.”
„Aga see ei õigusta mind.”
„Ei,” vastas Mari ausalt. „Ei õigusta. Aga aitab mõista.”
Tiina vaatas teda ja esimest korda üle väga pika aja ilmus tema näole päris naeratus. Mitte viisakas, mitte pingutatud, vaid siiras.
Möödus mitu kuud.
Nende pere ei muutunud üleöö täiuslikuks. Vahel tekkis endiselt eriarvamusi. Mõnikord tahtis Tiina vanast harjumusest sekkuda ja õpetada, kuidas oleks õigem. Ent nüüd ütles Jaan rahulikult:
„Ema, me saame ise hakkama.”
Ja Tiina ei solvunud enam.
Ta oli lõpuks mõistnud, et täiskasvanud laste piiridest lugupidamine ei tähenda nende kaotamist. Vastupidi — just nii saab suhteid alles hoida.
Pühapäeviti koguneti jälle suure laua ümber. Ainult et nüüd polnud kellelgi vaja ametlikku kutset oodata. Selle maja uksed olid avatud kõigile, kes kuulusid peresse.
Ühel päeval aitas Liis vanaemal lauda katta. Ta sättis taldrikuid väga tõsise näoga ja ütles siis:
„Vanaema, kas sa tead, mis on kõige maitsvam?”
Tiina vaatas teda muigega.
„Mis siis?”
„See, kui keegi ei tülitse.”
Tiina jäi hetkeks vait. Siis pööras ta pilgu elutoa poole, kus Jaan, Mari ja lapsed millegi üle naersid. Tema nägu läks pehmeks.
„Sul on õigus, mu kallis,” ütles ta vaikselt. „Ükski kook ei ole parem kui rahu oma peres.”
Ja just sel hetkel sai ta aru kõige tähtsamast õppetunnist, mille elu talle andnud oli: armastust ei saa välja teenida käskudega, kinni hoida uhkusega ega tõestada kingitustega. Armastus püsib ainult seal, kus on austus.
Lõpp.