„Mari, sul tuleb hoiuselt raha välja võtta. Parem oleks kohe homme hommikul, enne kui pank nädalavahetuseks uksed kinni paneb.”
Andrease hääl kõlas täiesti igapäevaselt, peaaegu ükskõikselt. Ta istus köögilaua taga, libistas sõrmega telefoniekraanil uudiseid edasi ega vaevunud isegi naise poole vaatama. Pliidil podises tasaselt lihaleem, kööki täitis loorberilehe ja musta pipra soe, tugev lõhn. Mari jäi kraanikausi juures seisma, poolenisti kooritud porgand käes, ning pööras aeglaselt pead. Hetkeks arvas ta, et oli voolava vee müra tõttu valesti kuulnud. Ta keeras kraani kinni ja kuivatas niisked sõrmed ruudulisse köögirätikusse.
„Raha välja võtta?” kordas ta võimalikult rahulikult, ehkki sisimas tõmbus ärevus juba pingule. „Milliselt hoiuselt, Andres?”
Alles nüüd tõstis mees pilgu ekraanilt. Tema näole ilmus see tuttav üleolevalt kannatlik ilme, mida ta kasutas siis, kui pidas vestluskaaslast lapsikult taipamatuks. Ta nõjatus toolileenile ja pani käed rinnale risti.
„No milliselt siis veel? Sinu kogumishoiuselt. Minu arvel pole, nagu sa tead, midagi võtta. Tekkisid ootamatud asjaolud, mis vajavad kiiret rahalist sekkumist. Summa on üsna korralik, umbes kaheksa tuhat eurot. Ma arvutasin juba läbi — sinu säästudest piisaks täpselt, et asi ilma liigse venitamiseta ära klaarida.”
Mari astus laua juurde, tõmbas tooli vaikselt eemale ja istus mehe vastas maha. Kaheksa tuhat eurot. See ei olnud lihtsalt mingi number. See oli raha, mida ta oli neli aastat kõrvale pannud, loobudes korralikust puhkusest, kallimatest riietest ja kosmeetiku juures käimisest. Ta töötas väikeses tootmisettevõttes pearaamatupidajana, võttis õhtuti koju lisaaruandeid ning istus arvuti taga nii kaua, kuni silmad kipitasid. Need säästud pidid minema tema vanematelt päranduseks saadud suvemaja põhjalikuks remondiks. Andres teadis seda väga hästi. Nad olid lugematuid kordi rääkinud, kuidas vahetavad katuse, panevad ette uued aknad ja ehitavad lõpuks normaalse küttesüsteemi, et seal saaks käia mitte ainult suvel, vaid igal aastaajal.
„Mis ootamatud asjaolud need siis on?” küsis Mari. Ta püüdis häält vaos hoida, kuid süles kokku surutud sõrmed muutusid pingutusest kahvatuks.
Andres ohkas raskelt, justkui oleks juba paljas selgitamine talle talumatult tüütu kohustus.
„Martinil on abi vaja.”
Martin oli Andrease poeg esimesest abielust. Täiskasvanud, kolmekümneaastane mees, kes vahetas töökohti sama kergelt nagu teised sokke, otsis alatasa oma õiget teed ja sattus ikka mingitesse hämaratesse sekeldustesse. Mari suhtus kasupojasse neutraalselt. Nende igapäevaellu Martin eriti ei sekkunud, ilmus välja peamiselt pühade ajal ja kadus siis jälle oma tegemistesse.
„Kas tal on ettevõtmisega raskusi?” täpsustas Mari.
„Võib ka nii öelda,” vastas mees ning pööras pilgu akna poole. „Ta võttis oma rehvitöökoja jaoks seadmed liisingusse. Äri ei hakanud käima. Asukoht osutus kehvaks, konkurendid sõid ta välja. Ühesõnaga, võlg jäi üles. Ja mitte lihtsalt võlg, vaid inimeste ees, kellega nalja ei tehta. Kui esmaspäevaks ära ei maksa, ootavad Martinit kohus, kontode arest ja auto äravõtmine. Autot on tal aga hädasti tarvis, ta teenib praegu taksot sõites lisa. Mina isana ei saa kõrvalt vaadata.”
Mari kuulas seda katkendlikku seletust ning tema peas, mis oli harjunud täpsete arvude, aruannete ja tasakaalus bilanssidega, ei tahtnud pilt kuidagi kokku minna.
„Oota nüüd,” ütles ta aeglaselt. „Martin võttis seadmed, äri kukkus läbi. Aga kuidas see meie kohustus on? Ja mis kõige tähtsam — miks sa räägid sellest nii, nagu oleksid juba meie mõlema eest otsuse ära teinud? Minu hoius tähendab meie suvemaja aknaid ja katust.”
„Mari, mis katusest sa räägid?” Andrease hääl tõusis ning sellesse ilmus terav ärritus. „Poisil variseb elu kokku! Millistest akendest saab üldse juttu olla, kui oma inimest ähvardavad kohtud ja kohtutäiturid? See maja võib oodata. Sinu vana lobudik ei kuku paari aastaga kokku. Praegu on kaalul perekonna au.”
Sõna „lobudik”, pillatud justkui möödaminnes, lõikas Marile südamesse valusamalt kui nõue anda ära kogu raha.