Kolmas klõps kõlas koridorivaikuses eriti lõplikult.
Esimese asjana otsisin telefonist lukuabi numbri. Tunni pärast seisis ukse ees juba meister tööriistakastiga ning varsti keerlesid ukses täiesti uued lukusüdamikud. Metalli kuiv kõlin rahustas mind paremini kui ükskõik milline tablett või palderjanitilk.
Seejärel vajusin köögitooli peale. Korter oli harjumatult vaikne. Ülemised naabrid olid lõpuks puurimise lõpetanud ja aknast langes tuppa kahvatu kuuvalgus.
Tõmbasin kalkulaatori enda ette. Niisiis: umbes seitsesada eurot. Kolmsada viiskümmend läheb kodulaenule. Alles jääb sama palju. Elatis… Jaan käib ametlikult tööl, seega kohtu kaudu peaksin temalt vähemalt sada viiskümmend, heal juhul kakssada eurot kätte saama. Kokku siis ligi viissada viiskümmend. Meile kahele.
Ja kummaline küll — seda oli rohkem kui siis, kui ma seda suurt härrat veel üleval pidasin. Ma ei pea enam igal nädalal kilode kaupa liha ostma. Ma ei pea tasuma tema telefoni- ega internetiarveid. Ma ei pea kuulama lõputut halisemist teemal, kui raske elu tal olevat.
„Emme,“ kostis toast unine hääl. Mart ilmus uksele, silmi rusikatega hõõrudes. „Kas issi läks ära?“
„Jah, Mart. Issi sõitis vanaema juurde. Päriseks.“
Poiss jäi hetkeks vait. „Kas me… kas me oleme nüüd vaesed?“
Tõmbasin ta enda vastu. „Ei, kullake. Me oleme nüüd vabad. Ja see on palju tähtsam. Ning homseks pitsaks jätkub meil kindlasti raha.“
Hoidsin teda süles ja tundsin, kui väike ja kõhn ta on. Just siis lõikas minust läbi selline viha Jaani vastu, et viimasedki kahtlused pudenesid tolmuks. Kuidas ma olin suutnud seda aastaid taluda? Kuidas ma olin lasknud tal oma lapse arvelt elada?
Homme lähen juristi juurde. Annan korraga sisse nii lahutuse kui ka elatise nõude. Pärast seda lähen panka ja uurin, kas kodulaenu tingimusi saab ümber teha — ehk pikendatakse tähtaega, et kuumakse väiksemaks saada. Kas lihtne saab olema? Muidugi mitte. Ma ei tea isegi, kuidas ma järgmisel kuul Mardi inglise keele ringi eest maksan.
Aga ma tulen toime. Naised on üldse visa rahvas. Nagu umbrohi — tallatakse peale, aga ikka ajame end läbi asfaldi välja.
Magamistuppa astudes lõi vastu tema lõhnavee jäänud hõng. Tema poolel voodis oli see endiselt sees, nagu oleks ta veel seal. Tõmbasin voodipesu ühe hooga maha, kägardasin kõik kokku ja toppisin pesumasinasse kõige pikemale programmile. Las peseb välja kõik: lõhna, mälestuse ja selle kleepuva alanduse.
Riidekapis oli äkki kahtlaselt palju ruumi. Riputasin sinna oma kleidid, mis olid varem nurgas kokku surutud. Ilusad. Värvilised. Ühe panen homme selga. Mitte kellegi pärast. Lihtsalt enda jaoks.
Jaan oli vahepeal helistanud juba vähemalt kakskümmend korda. Helmi saatis sõnumi: „Mari, sa teed suure vea. Mees on perepea. Mõtle oma pojale!“
Mõtlesingi, Helmi. Just tema peale mõtlesingi. Teie pojake ei söö enam minu lapse taldrikult.
Kustutasin tule ja heitsin voodisse. Esimest korda üle pika aja polnud kurgus seda tuttavat klompi. Korteris lõhnas puhtuse ja mu lemmiku lavendlilõhnalise õhuvärskendaja järele.
Homme algab uus elu. Raske, arvutav, täis numbreid, nimekirju ja kokkuhoidu. Aga see on minu elu. Ilma võõra mehe „isikliku rahata“ minu voodis.
Sulgesin silmad. Kusagil eemal ulgus sireen, tänaval sõitis mööda auto. Linn jäi tasapisi magama ja mina vajusin unne koos sellega, teades, et hommikul ärkan oma saatuse perenaisena. Ja oma külmkapi omanikuna.
Aga teie — kas oleksite nõus oma palgast meest ülal pidama?