Ka töölt tulles tabas Mari end üha sagedamini trepikoja ukse ees sammu aeglustamas. Enne võtme lukuauku panemist kuulas ta vaikust, justkui võiks selle järgi aru saada, kas kodu on ikka samasugune nagu hommikul lahkudes või on keegi jälle tema äraolekul sees käinud.
Tema enda korter ei olnud enam paik, kus õhk kopsudesse vabamalt pääseks.
Pööre tuli ühel täiesti tavalisel teisipäeval. Mari jäi sel päeval tööle kauemaks ja jõudis koju alles umbes kaheksa paiku õhtul. Esikusse astudes kuulis ta köögist hääli. Seal istus Anne ning tema kõrval tundmatu, umbes kolmekümne viie aastane mees, reisikott tooli kõrval. Mees sõi rahulikult, nagu oleks ta selles köögis alati istunud.
„See on Mart, minu õepoeg,” teatas Anne ilma vähimagi kohmetuseta. „Tal pole praegu kuskil olla. Ma lubasin tal paar päeva teie juures peatuda. Ruumi ju ometi on.”
Mari jäi köögiuksele seisma. Mart tõstis pilgu, noogutas korraks ja keskendus siis uuesti taldrikule.
„Anne,” ütles Mari pärast lühikest vaikust, püüdes häält võimalikult tasasena hoida, „see on meie kodu. Te ei saa siia inimesi elama tuua ilma, et meiega üldse räägiksite.”
„Oh, ära nüüd tee sellest numbrit,” lõi ämm käega. „Ainult mõneks päevaks. Mis seal siis nii hullu on. Jaanil pole selle vastu midagi.”
Õhtul selguski, et Jaan ei näinud asjas erilist probleemi. Täpsemalt — ta ei olnud sellest ette teadnud, kuid pärast kuulmist leidis ta, et olukord pole sugugi nii dramaatiline, nagu Mari seda esitab.
„Mari, no paar päeva ainult. Inimesel on raske aeg.”
„Jaan, meid ei olnud kodus. Sinu ema lasi meie korterisse võõra mehe ega pidanud vajalikuks meile isegi helistada. Kas see tundub sulle tõesti normaalne?”
„Mart ei ole võõras. Ta on sugulane.”
„Minu jaoks on ta võõras.”
Nagu ikka, jooksis jutuajamine vastu seina. Ükskõik, kust Mari alustas, jõudis kõik samasse punkti: tema olevat liialt tundlik, Anne lihtsalt aitavat ja Jaan ei tahtvat tülist midagi kuulda. Mart jäi nende juurde neljaks päevaks. Kogu selle aja liikus Mari omaenda korteris ettevaatlikult, peaaegu nagu külaline, kes ei tea, millisesse sahtlisse tohib vaadata ja millises toas võib vabalt hingata.
Kui Mart lõpuks lahkus, palus Mari Annel võtmed tagasi anda. Ta ei karjunud, ei ähvardanud ega korraldanud stseeni. Ta ütles seda rahulikult ja selgelt.
Anne hakkas naerma. Mitte piinlikkusest ega närvilisusest, vaid päriselt — nii, nagu oleks talle räägitud midagi jaburat.
„See on minu poja korter,” sõnas ta viimaks. „Ma tulen siia siis, kui tahan. Võtmeid ma ära ei anna.”
„Anne, juriidiliselt kuulub see korter meile mõlemale. Ja ma palun teil…”
„Sina ei palu siin midagi,” katkestas Anne teda. Tema hääles polnud otsest viha; selles oli midagi hullemat — rahulik ja kõigutamatu veendumus, et vastuvaidlemine pole üldse võimalik. „Jaan, ütle talle.”
Jaan ütleski. Et emal on õigus. Et nii on ju alati olnud. Et Mari reageerib tavalisele hoolimisele haiglaselt. Ta rääkis lepitavalt, kuid iga sõna lükkas Mari tundeid veel kaugemale kõrvale.
Pärast seda õhtut ei püüdnud Mari enam midagi seletada. Tundus, et sõnadel polnud selles majas mingit kaalu, vähemalt mitte tema sõnadel.
Ta jäi ootama. Mitte alistumisest, vaid külmast arvestusest.
Lahenduseni viis üks harilik neljapäev. Mari võttis vaba päeva, sest väsimus oli kogunenud nii suureks, et ta tahtis lihtsalt vaikuses kodus olla. Ta istus elutoas, kohvitass laual ja raamat süles, kui keskpäeva paiku käis lukus tuttav klõps. Siis kostsid esikust sammud. Mõni hetk hiljem avati magamistoas kapiuks.
Mari pani raamatu kinni ja tõusis.
Magamistoas seisis Anne lahtise riidekapi ees. Tema käes oli Mari mantel — uus, tumesinine, ostetud alles kaks nädalat tagasi ja seljas käinud kõigest kolm korda. Anne uuris seda aeglaselt, keerutas riidepuul, silmitses kraed ja varrukaid, nagu prooviks juba mõttes, kuidas see talle sobiks.
„Anne,” ütles Mari ukse juurest.
Ämm ei võpatanud. Ta pööras end rahulikult ümber.
„Ah, sa oled kodus. Ma ei teadnud.” Siis noogutas ta mantli poole, nagu oleks küsimus täiesti süütu: „Ega sellest midagi ole, kui ma selle võtan? Mul oleks just vaja. Sul on niikuinii riideid küll.”
Mari vaatas teda mitu sekundit. Seekord ei tekkinud tal soovi vaielda, põhjendada ega paluda.
„Ärge puudutage minu asju.”
Ta ütles selle vaikselt, kuid iga sõna langes kõvasti. Seejärel pööras ta ringi ja läks toast välja.
Anne lahkus umbes poole tunni pärast. Mantel jäi kappi rippuma. Kuid pärast seda päeva nihkus Maris miski lõplikult paika — selgelt, rahulikult ja ilma vähimagi võimaluseta seda enam ümber mõelda.