„Nii teevad täiskasvanud inimesed,” lisas Andres vaikselt.
„Aga kui ma haigeks jään?” kostis torust kohe. „Kui mul hakkab halb?”
„Siis helistad ja ütledki: „Mul on halb.” Ning meie tuleme sulle ise järele,” vastas Andres. „Aga kui sa ilmud lihtsalt niisama, ilma ette teatamata, et „astusin korraks läbi”, siis jääb uks kinni.”
Tiina puhkes valju nutuga.
„Sa reetsid mu… tema pärast!”
„Ma ei ole sind reetnud,” ütles Andres väsinud, kuid kindla häälega. „Ma valin oma pere. Selle pere, mille mina olen loonud. Kui sul on raske sellega leppida, siis see on sinu otsus. Aga reeglid jäävad selliseks.”
Ta lõpetas kõne, pani telefoni lauale ja vaatas Liisile otsa.
„Kas nüüd on kõik?” küsis ta tasa.
„Peaaegu.” Liis tõusis ning istus tema kõrvale. „Üks reegel on veel. Viimane. Ja kõige tähtsam.”
„Milline?”
„Kui keegi sinu perest jälle üle piiri astub, siis ma ei hakka enam vaidlema ega karjuma. Ma lihtsalt lähen ära. Üheks päevaks, nädalaks või kuuks. Ilma seletusteta. Et sa tunneksid, mis tunne on, kui sinu kodus otsustavad teised inimesed.”
Andres võttis tal käest kinni. Liisi sõrmed olid külmad.
„Ma sain aru,” ütles ta. „Täna sain. Kui ema helistas ja röökis, tundsin ma esimest korda üle paljude aastate häbi. Häbi selle pärast, et olin lasknud sellel kõigel juhtuda. Anna mulle andeks.”
Liis toetas oma lauba tema lauba vastu.
„Ma ei taha, et sa valiksid minu ja oma ema vahel,” sosistas ta. „Ma tahan, et sa valiksid meid. Ja õpetaksid ka neile, et seda valikut tuleb austada.”
Andres tõmbas ta enda embusse nii tugevalt, et Liisil jäi korraks hing kinni.
„Ma õpetan,” lubas ta. „Ausõna.”
Möödus kuu.
Alguses oli kõik keeruline. Tiina ei helistanud terve nädala kordagi — ta oli hingepõhjani solvunud. Siis võttis ta siiski ühendust ja küsis kuiva, vaoshoitud häälega, kas ta võiks laupäeval kaheks tunniks külla tulla ning kapsapirukat kaasa tuua. Ta saabus täpselt kokkulepitud ajal, ilma kottide, pottide ja lisaplaanideta. Istus vaikselt, jõi teed ning läks seejärel koju. Ukselävel ütles ta ainult:
„Aitäh, et mind vastu võtsite.”
Anne andis endast märku nädal hiljem. Ta tuli üksi ja tõi kaasa poest ostetud tordi. Köögis istudes kõigutas ta jalgu, vaikis tükk aega ning küsis siis äkki:
„Liis, kas ma võiksin vahel teie juures duši all käia? Meil võeti kaheks nädalaks soe vesi ära.”
„Võid,” vastas Liis. „Aga ainult siis, kui mul pole parasjagu tööasju või valvekõnet. Ja sa annad ette teada.”
„Kokkulepe,” naeratas Anne — esimest korda päriselt siiralt.
Tädi Reet helistas samuti ise. Ta uuris, kas võib tunnikeseks läbi tulla, ja tõi kaasa purgi koduseid hoidiseid. Istus natuke, kurtis oma vererõhku, jõi tassikese teed ja läks siis ära. Võtit tagasi ei küsinud enam keegi.
Siis juhtus see, mida Liis oli kõige rohkem kartnud.
Oktoobri keskel viidi Tiina haiglasse — vererõhk oli kerkinud peaaegu kahesajani. Andres tormas kohe kohale, Liis läks mõne aja pärast järele, kaasas termos kuuma joogiga ja soe pleed. Ta istus terve öö koridoris, kuni Tiinale tilgutit pandi.
Hommikul avas ämm silmad, nägi Liisi ja tema näole ilmus midagi, mida seal varem polnud olnud. Mitte solvumine. Mitte kangus. Vaid tänulikkus.
„Liis…” sosistas ta. „Aitäh, et tulid.”
„Me oleme ju pere,” vastas Liis lihtsalt.
Ja esimest korda nende aastate jooksul noogutas Tiina vastu vaidlemata.
Sellest hetkest hakkas kõik muutuma. Mitte järsult. Mitte üleöö. Aga siiski muutus.
Külaskäike jäi vähemaks, ent need muutusid soojemaks. Pirukaid toodi ainult pühade puhul. Keegi ei rääkinud enam varuvõtmetest ega õigusest igal ajal sisse astuda.
Detsembris sai Liis teada, et ootab last. Andres rääkis sellest kõigepealt oma emale. Kui Tiina kokkulepitud päeval neile tuli, pani ta lauale väikese paari heegeldatud beebipapusid.
„Hakkasin tegema,” ütles ta kohmetult. „Kui te lubate.”
Liis vaatas papusid, siis Andrest ja lõpuks jälle ämma.
„Lubame,” vastas ta naeratades. „Ja pakume sulle teed ka. Ning kooki.”
Sel hetkel mõistis Liis midagi väga selgelt.
Piirid ei ole müürid. Need on uksed. Uksed, mis avanevad ainult neile, kes on õppinud koputama.
Ja nemad olid lõpuks õppinud.