„Mari, oota,” ütles Jaan kähedaks tõmbunud häälega.
Ent Mari oli juba püsti ning läks Liisi tuppa, et laps kaasa võtta.
Tagasisõit venis pikaks ja raskeks. Liis jäi autos magama, põsk vastu pehmet mängulooma vajunud. Jaan hoidis rooli nii kõvasti, et sõrmenukid tõmbusid valgeks. Ta ei lausunud sõnagi. Mari samuti mitte. Mitte solvumisest, vaid kurnatusest. Mõnikord ei lõpe vestlus siis, kui kõik on ära öeldud, vaid siis, kui pole enam midagi seletada.
Kodus panid nad Liisi voodisse ja jäid kahekesi köögilaua taha istuma.
„Kas sa tegid seda meelega?” küsis Jaan viimaks.
„Mida täpselt?”
„Seda, et ütlesid: hästi, me kolime välja. Nagu otsus oleks sul juba ammu valmis olnud.”
Mari vaatas talle rahulikult otsa.
„Täna ma seda ei otsustanud. See mõte oli mul ammu peas. Ma lihtsalt lootsin, et asi ei lähe nii kaugele.”
Jaan langetas pilgu.
„See on minu süü. Ma poleks pidanud emale rahast rääkima.”
„Asi pole ainult rahas,” vastas Mari vaikselt. „Asi on selles, et sinu ema pidas seda korterit kogu aeg nööriks, mille otsast meid tõmmata. Varem polnud tal lihtsalt vaja seda välja öelda.”
„Ta ütles seda vihaga.”
„Ei. Ta ütles seda, mida ta päriselt mõtleb. Sellistel hetkedel inimesed ei eksi sõnadega. Nad reedavad end.”
Jaan vaikis kaua. Siis küsis ta peaaegu sosinal:
„Mis me nüüd teeme?”
„Otsime mõneks kuuks üürikorteri. Ja võtame kodulaenu. Meil on omafinantseering olemas. Osa sääste ka. Jah, kerge see ei tule. Aga vähemalt ei saa keegi enam meile meelde tuletada, kui palju tema headus maksab.”
Jaan istus liikumatult, pilk lauale naelutatud. Maril oli valus teda niimoodi näha. Ta teadis, et mees ei olnud ema käsu peale jooksja ega abitu memmepoeg. Aga kusagil sügaval temas elas vana lapsepõlvest jäänud veendumus: ema tuleb säästa, ema ei tohi kurvastada, ema tahab ju ainult head.
„Kas sa tõesti tahad siit ära minna?” küsis Jaan.
„Ma tahan avada ukse oma võtmega ja teada, et meid ei tõsteta sealt välja kellegi teise tujude pärast.”
Nädal hiljem leidsid nad üürikorteri. See polnud lasteaia lähedal, polnud nii valgusküllane, nagu Mari oleks soovinud, ja seal puudus nõudepesumasin, millega ta oli juba harjunud. Kuid Liisil oli omaette tuba. Sellest piisas.
Õhtuti pakkisid nad asju. Mari ladus taldrikuid ja tasse kastidesse, kirjutas markeriga peale: „köök”, „raamatud”, „Liisi mänguasjad”. Jaan võttis riiuleid lahti ja keris juhtmeid kokku. Kõik käis vaikselt, ilma suuremate sõnadeta.
Võtmed viis Jaan emale üksi. Ta tuli tagasi hilja, näost hall, silmad punased.
„Mida ta ütles?” küsis Mari.
„Et ma olen tänamatu. Et sina oled mu oma pere vastu pööranud. Et Kadri vähemalt püüab elus kuhugi jõuda, aga meie mõtleme ainult iseendale.”
„Ja sina?”
Jaan tõmbas käega üle näo.
„Mina ei hakanud esimest korda elus ennast õigustama.”
Esimene kuu üürikorteris oli raske. Hommikuti viis Mari Liisi lasteaeda ja sõitis siis raamatupidamisbüroosse tööle. Õhtul tõi ta tütre koju, tegi süüa ning arvutas kulusid, kirjutades iga ostu märkmikku.
Jaan võttis lisatöid juurde. Ta paigaldas konditsioneere ja ventilatsioonisüsteeme ning hooaeg oli just alanud. Mõlemad olid õhtuks nii läbi, et jäid magama peaaegu samal hetkel, kui pea patja puudutas.
Ometi ei kadunud raha kontolt olematusse. Ja kui pangas istuv laenunõustaja nende ette kodulaenu variandid laiali laotas, tundis Mari üllatusega, et hirmu asemel tuli kergendus.
„Kuumakse oleks umbes kolmsada kümme eurot,” ütles töötaja ja lükkas väljatrüki nende poole. „Arvestades teie omafinantseeringut ja kogutud sääste. Laenuperiood kakskümmend aastat.”
Kakskümmend aastat kõlas kohutavalt pikalt. Ent veel kohutavam tundus mõte olla uuesti sõltuv kellegi meeleolust.
Korterit ei leidnud nad kohe. Mari sõitis maakleriga läbi pool linna ja vaatas üle hulga pakkumisi. Lõpuks jäid nad pidama väikese kahetoalise juurde uues majas linna servas. See oli keskusest eemal. Remont oli lihtne ja tagasihoidlik.