Mees võttis kogu raha kaasa ja sõitis kuuks ajaks ema juurde, et naist „ümber kasvatada“. Kui ta tagasi jõudis, jäi ta aga maja ees tardunult seisma.
Elus on hetki, mil saad äkitselt aru: kõik, mida pidasid kindlaks, tugevaks ja püsivaks, võib osutuda hoopis lahtiseks liivaks. See pudeneb sõrmede vahelt läbi ning sa ei suuda seda peatada, ükskõik kui väga tahaksid. Minu jaoks saabus niisugune hetk kolmapäeval, 23. aprillil, täpselt kell kaheksa õhtul. Aga ma alustan algusest.
Minu nimi on Mari. Olen kolmkümmend seitse aastat vana ja töötan väikeses kaubandusettevõttes raamatupidajana. Palk pole suur, umbes 1100 eurot kätte, ent vähemalt tuleb see alati õigel ajal. Abielus olen olnud kaksteist aastat. Mu mees Tarmo töötab masinaehitustehases insenerina ja teenib umbes 1500 eurot. Elame kahetoalises korteris paneelmaja neljandal korrusel. Lapsi meil ei ole. Pärast kolmandat raseduse katkemist ütlesid arstid, et parem oleks enam mitte riskida. Tarmo elas seda tookord väga raskelt üle. Mina samuti. Aja jooksul harjusime kahekesi olemisega. Kui keegi oleks veel kuu aega tagasi küsinud, kas ma olen oma abielus õnnelik, oleksin vastanud: üldiselt küll.
Ma ei hõljunud armastuse tiibadel ega tundnud iga päev pöörast vaimustust, kuid õnnetu ma ka ei olnud. Oli tavaline pereelu: töö, kodused askeldused, harvad kinokäigud, pühapäevased koristamised, õhtusöögid televiisori ees. Tarmo ei joonud, ei käinud mööda naisi ja tõi palga koju. Mina tegin süüa, pesin pesu ja hoidsin kodu korras. Tundus, et nii see lähebki kuni vanaduseni välja.
Esimesed ohumärgid ilmusid veebruaris. Tarmo hakkas korraga emale väga sageli helistama. Aino elas meist umbes saja kahekümne kilomeetri kaugusel ühes väikeses alevikus. Lesk oli ta olnud juba kaheksa aastat. Tugeva iseloomuga, käsutav naine. Ta oli alati arvanud, et mina ei ole tema pojale piisavalt hea. Tema meelest polnud mul ei erilist ilu, ei muljetavaldavat haridust ega väärikat päritolu. Tarmo oli ta ainus poeg. Aino jumaldas teda ja oli minu peale armukade juba meie esimesest kohtumisest alates.
Varem helistas Tarmo emale kord nädalas, tavaliselt pühapäeviti. Nüüd rääkisid nad iga päev, vahel isegi kaks korda. Ta läks rõdule, pani ukse kinni ja kõneles tasakesi. Ometi jõudsid minuni üksikud lausekatked.
„Jah, ema, sul on õigus. Ma mõtlen selle üle. Midagi tuleb ette võtta.“
Kui küsisin, millest jutt käis, lõi ta käega.
„Ah, niisama. Tühised asjad.“
Märtsi alguseks oli Tarmo iseloom muutunud täiesti talumatuks. Ta leidis igast pisiasjast põhjuse norimiseks. Supp oli liiga soolane. Särk polnud piisavalt korralikult triigitud. Korteris olevat tolmu. Mina kulutavat liiga palju kosmeetikale. Liiga sageli kohtuvat sõbranna Liisiga. Töölt tulevat liiga hilja koju.
Algul püüdsin end õigustada. Hiljem loobusin ja vaikisin. Tülitseda ma ei tahtnud.
Ühel õhtul, see oli 15. märts, valmistasin köögis õhtusööki. Tarmo istus laua taga sünge näoga ja jälgis, kuidas ma salati jaoks köögivilju hakkisin.
„Mari,“ ütles ta järsku, „me peame tõsiselt rääkima.“
Süda vajus korraks raskelt alla. Kui mees alustab selliste sõnadega, võib oodata mida iganes.
„Millest?“ küsisin pead pööramata.
„Meie perest. Sellest, kuidas me elame.“
„Mis sel siis viga on?“
Panin noa käest ja vaatasin talle otsa.
„Palju on viltu.“ Ta tõusis, astus akna juurde ja pistis käed teksade taskusse. „Me oleme kaksteist aastat abielus olnud, Mari. Kaksteist aastat. Ja sa pole ikka veel õppinud, kuidas olla tõeline naine.“
„Mis mõttes?“
Tundsin, kuidas õlad pingesse tõmbusid.
„Otseses mõttes. Sa oled laisk ja ära hellitatud. Arvad, et kui sa tööl käid, siis kodus pingutama ei pea. Süüa teed kuidagimoodi. Koristad lohakalt. Minu vajadustele sa üldse ei mõtle.“
„Tarmo, ma ju püüan…“
„Ole vait, kui vanemad inimesed räägivad!“ käratas ta nii kõvasti, et ma võpatasin.
Ta ei olnud minuga kunagi varem sedasi rääkinud. Ma vaikisin. Vaatasin teda ega tundnud ära. Nägu punetas, silmad olid kurjad, lõug pingul.
„Emal on õigus,“ jätkas ta juba veidi rahulikumalt. „Ma olen sind liiga palju hellitanud. Lubasin sulle liiga palju. Sa arvasid, et võid mulle lihtsalt pähe istuda. Aga aitab. Nüüd tuleb asjad paika panna.“
„Mis asjad?“ sosistasin.
„Mina olen mees. Perekonnapea. See, kes kodu üleval peab. Sina oled naine. Sa pead austama, kuulama ja kodus soojust looma. Aga mis meil tegelikult on? Sa käid oma mõttetul väikesel töökohal sandikopikate eest ja hoiad sellest kinni, nagu oleks see maailma tähtsaim asi. Aga kodu? Kodu on sul teisel kohal.“
„Aga mina maksan ju toidu eest. Riiete eest. Poole kommunaalkuludest ka.“
„Toidu eest,“ turtsatas ta. „Sa kulutad kuus mingi kaheksakümmend eurot makaronidele ja pudrule. Aga mina? Mina maksan kõige muu eest. Korteri, interneti, telefonid, remondi, kui midagi katki läheb. Kas see on sinu meelest tühine?“
Ma ei vastanud. Vaidlemisel polnud mõtet. Tema hääles oli nii kivine veendumus, et iga minu sõna oleks selle vastu purunenud nagu laine vastu kaljut.
„Niisiis,“ ütles Tarmo ja pöördus minu poole. „Ma otsustasin. Mul on vaja aega, et järele mõelda. Sõidan ema juurde. Aitan tal majapidamises, saan pea selgeks. Sina elad seni üksi ja mõistad lõpuks, mida tähendab olla ilma meheta. Võib-olla õpid siis hindama seda, mis sul olemas on.“
„Kui kauaks sa lähed?“ küsisin vaikselt.
„Kuuks ajaks. Esimesest aprillist esimese maini.“
„Kuuks?“ kordasin ma.
„Jah. Ja et sa sellest päriselt aru saaksid, võtan ma kogu raha kaasa.“
„Mida?“ Ma ei uskunud oma kõrvu.
„Kogu raha. Et sa mõistaksid, kui raske on minuta. Meie ühiselt kontolt võtan tuhat eurot. Sinu karbist, mis sul riiulil on, võtan need sada viiskümmend eurot ka ära. Sinu kaardi panen kinni. Aga ära muretse, ma jätan sulle kolmkümmend eurot. Kui kokku hoiad, saad kuu aega hakkama. Ema ütleb alati, et naine peab oskama mitte millestki midagi teha. Eks tee siis.“
Seisin keset kööki ja ei suutnud uskuda, et see toimub päriselt. See oli mingi absurdsus. Halb unenägu.
„Tarmo, see ei ole võimalik. Kommunaalid on kaheksateist eurot. Siis jääb mulle kaksteist eurot terveks kuuks. Toidu ja sõidu jaoks.“
„Saad hakkama. Inimesed elavad veel vähemaga. Pealegi on palgapäevani ainult kolm nädalat. Siis läheb kergemaks.“
„Aga kui ma ei nõustu?“
Ta vaatas mind pikalt.
„Siis ei pea sa mind üldse tagasi ootama. Lahutame. Müüme korteri maha, jagame kõik pooleks ja kumbki läheb oma teed. Vali ise.“
Nii lihtsate sõnadega pani ta mind valiku ette. Kas alandus või lahutus. Kolmandat varianti ei olnud.
Ma ei maganud sel ööl kordagi. Lamasin voodis ja vahtisin lakke. Tarmo norskas mu kõrval rahulikult ja rahulolevalt. Ilmselt oli ta seda plaani kaua oma peas kandnud ning tundis nüüd kergendust, et oli selle lõpuks välja öelnud.
Mina aga mõtlesin, kuidas me nii kaugele jõudsime. Millal ma tema silmis nii tähtsusetuks muutusin, et ta otsustas mind kasvatama hakata?
Meenus meie pulm. Minul oli seljas lihtne valge kleit, temal ülikond, mille ta oli laenanud. Tagasihoidlik registreerimine, väike pidulaud kolmekümnele inimesele. Pärast sõitsime nädalaks mere äärde. Rohkem me endale lubada ei saanud.
Olin siis õnnelik. Arvasin, et leidsin oma armastuse ja toe. Esimesed aastad olidki head. Tarmo töötas, mina samuti. Kogusime korteri sissemakseks, panime kõrvale iga võimaliku euro. Nelja aastaga saime laenu jaoks vajaliku summa kokku ja ostsime selle kahetoalise korteri. Veel viis aastat maksime pangale, tõmbasime kõik kulud koomale, loobusime paljust, kuid maksime laenu enne tähtaega ära. Kaks aastat tagasi hoidsime käes kustutatud laenulepingut ja rõõmustasime nagu lapsed.
Ja siis läks midagi katki.
Või olin ma lihtsalt varem silmad kinni hoidnud? Tarmo polnud kunagi olnud eriti hell. Ta ei toonud lilli ega jaganud komplimente. Varem ei tundunud see probleemina. Panin selle iseloomu ja kasvatuse arvele. Nüüd sain aru, et asi polnud selles. Ta lihtsalt ei pidanud vajalikuks pingutada. Milleks, kui ma nagunii kuhugi ei kao?
Aino ei olnud minuga kunagi rahul. Igal kohtumisel leidis ta midagi, mille kallal norida. Kord olin liiga kõhn, kord liiga tüse. Kord olid juuksed valesti värvitud, kord riided moest maas.
„Tarmo oleks võinud parema leida,“ ütles ta kord minu kuuldes.
Toona neelasin selle alla. Õhtul nutsin vannitoas. Tarmo vaid kehitas õlgu.
„Ära pane tähele. Emal on lihtsalt selline iseloom.“
Aga iseloom on üks asi. Otsene tagakiusamine hoopis teine.
Viimase aasta jooksul pommitas ämm oma poega pidevalt kaebustega minu kohta. Kuulsin juhuslikult lausekatkeid.
„Mari ei hinda sind. Ta on käest ära läinud. Istub sul kaelas.“
Alguses tõrjus Tarmo seda juttu. Siis hakkas kuulama. Ja nüüd oligi tulemus käes.
Esimese aprilli varahommikul pakkis Tarmo asjad. Kaks suurt kotti. Riideid võttis kaasa nii palju, nagu läheks pooleks aastaks, mitte kuuks. Mina seisin köögis, jõin kohvi ja vaikisin.
„Noh, ma siis lähen,“ ütles ta jopet kinni tõmmates.
„Head teed,“ vastasin tasasel häälel.
„See kõik on sinu enda heaks, Mari. Et sa aru saaksid.“ Ta astus lähemale, tahtis mind kallistada, kuid ma nihkusin kõrvale.
„Raha jätsid?“ küsisin külmalt.
„Lauale. Kolmkümmend eurot, nagu lubasin.“
Läksin tuppa. Diivanilaua peal lebasid kolm kortsus kümneeurost. Rohkem mul midagi polnud. Tarmo oli eelmisel päeval kogu raha kontolt välja võtnud. Minu kaardi lasi ta blokeerida. Sularaha, mida olin salaja kõrvale pannud, oli samuti kadunud. Kontrollisin kõik kohad üle. Korterisse polnud jäänud isegi peotäit münte bussipileti jaoks.
„Helistan paari päeva pärast ja küsin, kuidas sul läheb,“ ütles ta esikust.
„Pole vaja.“
„Mari, ära mossita. Kuu möödub kiiresti. Selle ajaga mõtled paljud asjad ümber.“
Uks langes pauguga kinni. Läksin akna juurde ja vaatasin, kuidas ta trepikojast välja tuli. Ta pani kotid meie naabri onu Kalle vana auto pagasiruumi. Kalle oli nõustunud ta bussijaama ära viima. Auto sõitis minema ja mina jäin üksi.
Kolmkümmend eurot terveks kuuks.
Võtsin kalkulaatori ja hakkasin arvutama. Kommunaalid: kaheksateist eurot. Järele jääb kaksteist. Tööle ja tagasi sõit maksab umbes euro päevas. Kakskümmend tööpäeva teeb kakskümmend eurot. Juba olen kaheksa euroga miinuses. Mis jääb toiduks? Mitte midagi.
Muidugi oleksin võinud jalgsi käia. Kodust tööle on viis kilomeetrit. Tund sinna, tund tagasi. Kaks tundi päevas. Nii hoiaksin sõiduraha kokku. Kui jätaksin kommunaalid maksmata ja käiksin kogu kuu jala, jääks toidule kolmkümmend eurot. Üks euro päevas.
Istusin diivanile ja vaatasin enda ette. Pisarad ei tulnud. Minu sees oli ainult külm ja tihke raev.
Ta tahtis mind murda. Tahtis mind alandada, panna tundma end kerjusena. Ilmselt kujutas ta ette, kuidas ma kuu aja pärast teda põlvili vastu võtan ja tänan, et ta üldse tagasi tuli.
Esimese asjana helistasin Liisile. Me olime sõbrannad juba kooliajast. Tema töötas ehitusfirmas müügijuhina. Liis oli alati olnud elav, julge ja selline inimene, kes ei lase endale liiga teha.
„Mari, tere!“ kõlas tema rõõmus hääl telefonis. „Kuidas läheb?“
„Liis, mul on jama. Suur jama.“
„Räägi.“
Rääkisin kõik ära, nii nagu oli. Liis vaikis tükk aega. Siis hingas raskelt välja.
„Ma tulen kohe sinu juurde. Oota.“
Tunni aja pärast tormas ta korterisse, suur toidukott käes.
„Võtsin kõige hädavajalikuma. Leib, tatar, makaronid, munad, piim. Nädala jagu saad hakkama.“
Ta marssis kööki ja hakkas oste lauale laduma.
„Liis, aitäh, aga ma ei saa seda vastu võtta.“
„Ole vait!“ Ta pööras ümber ja ma nägin, et ta silmad lausa põlesid vihast. „Mulle pole sinu Tarmo kunagi meeldinud. Igav, kuiv tüüp, ema sabas sörkiv memmepoeg. Aga et ta nii kaugele läheb? Kas see on üldse seaduslik? See raha oli ju teie ühine.“
„Tal oli õigus see välja võtta. Korter on ka meie mõlema nimel. Vormiliselt ei teinud ta midagi keelatut.“
„Mari, sa saad aru, et see on vägivald? Seda nimetatakse majanduslikuks vägivallaks.“
„Saan,“ ütlesin vaikselt.
„Ja mida sa nüüd teed?“
„Ma ei tea veel.“
Liis istus mu kõrvale ja pani käe ümber mu õlgade.
„Kuula mind nüüd väga tähelepanelikult. Mul ei ole praegu palju vaba raha, võtsin just auto liisingusse ja maksan seda. Aga viiskümmend eurot saan sulle palgapäevani laenata. Sobib?“
„Sobib,“ noogutasin. „Ma maksan kindlasti tagasi.“
„Ma tean.“
Ta mõtles hetke.
„Sul on vaja lisatööd. Ükskõik millist. Sa ei tohi näljaratsioonile jääda.“
„Kust ma selle kolme nädalaga leian?“
„Kas sa mäletad, et sa kunagi andsid eratunde? Enne abiellumist.“
Ja ma mäletasin. Ülikoolis majandust õppides teenisin lisa matemaatikaõpetajana. Aitasin koolilastel eksamiteks valmistuda ja mul läks päris hästi. Pärast abiellumist jätsin selle pooleli. Tarmo ütles, et abielunaisel ei sobi mööda võõraid kodusid käia.
„Mäletan,“ vastasin.
„Pane kuulutus üles. Internetti. Praegu on õppeaasta lõpp, paljud otsivad abi.“
„Jah, eksamiteks valmistumise aeg.“
„Just. Ja veel. Sa oled raamatupidaja. Äkki kellelgi on vaja deklaratsioone täita või aruandeid korda teha?“
See mõte oli mõistlik. Noogutasin.
„Proovin. Aitäh, Liis.“
„Ära täna. Luba mulle ainult üht. Sa ei lase sellel tõpral end murda. Sa oled tugev ja tark naine. Ära luba tal endast üle kõndida.“
„Ma püüan,“ lubasin.
Liis sõitis ära, jättes mulle viiskümmend eurot ja kotitäie toitu. Mina istusin köögis ning mõtlesin. Plaan hakkas aeglaselt, kuid kindlalt kuju võtma.
Järgmisel päeval, laupäeval, tegin kahte portaali kuulutused. Matemaatika eratunnid. Ettevalmistus põhikooli lõpueksamiks ja riigieksamiks. Viieaastane kogemus. Esimene tund tasuta. Lisasin telefoninumbri ja hinna: viisteist eurot akadeemilise tunni eest.
Teise kuulutuse panin raamatupidamisteenuste kohta. Deklaratsioonide täitmine, väikeettevõtjate ja FIE-de arvestus, maksualased konsultatsioonid. Hind alates kolmekümnest eurost, sõltuvalt töö mahust.
Pühapäeval helistas esimene klient. Naine nimega Anne. Tema poeg käis üheksandas klassis ja oli algebraga hädas. Leppisime kokku, et kohtume teisipäeval pärast minu põhitööd. Siis tuli veel üks kõne. Mees, väikeettevõtja, kellel oli vaja abi lihtsustatud aruandega. Ka temaga saime aja paika.
Nädala lõpuks oli mul neli õpilast ja kaks raamatupidamise klienti. Tegin endale graafiku. Kolmel õhtul eratunnid, nädalavahetusel dokumendid.
Tarmo helistas iga kolme päeva tagant. Küsis, kuidas läheb ja kas rahast jätkub. Vastasin lühidalt: normaalne, saan hakkama. Ta ootas ilmselgelt, et hakkan kurtma, nutma ja paluma tal koju tulla. Mina aga ei andnud talle seda.
„Mari, sa oled kuidagi imelik,“ ütles ta kolmanda kõne ajal. „Sa üldse ei muretse või?“
„Miks ma peaksin?“ vastasin rahulikult.
„No kuidas siis? Sa oled üksi. Raha sul pole.“
„Raha on. Teenin juurde.“
„Kuidas teenid?“ Tema hääl muutus ettevaatlikuks.
„Annan matemaatikatunde ja teen raamatupidamisnõustamist. Mul on juba kaheksa klienti.“
„Kas sa oled arust ära? Meil oli ju kokkulepe!“
„Meil ei olnud mingit kokkulepet. Sina otsustasid minu eest ja jätsid mu rahata. Mina tulen toime nii, nagu oskan.“
„Aga see on… vale! Sa pidid järele mõtlema ja aru saama.“